Turbulences,
du 4 janvier au 5 décembre 2006 retour aux dernières Turbulences en cours Truismes et vérités, Isabelle Dormion, 4 janvier 2006 Si l'on considère le représentant, le serviteur du peuple, dans le simple exercice de ses fonctions, une visite routinière à la base, on peut constater ceci, donné à l'information télévisée comme une image (JT), banale, évidente. L'image est informative. Elle dit. Elle participe à l'information de l'informé. L'informé est le récepteur. Le récepteur est l'électeur. Il se trouve que l'électeur peut être éligible s'il est candidat. Tout informé est donc informable, réceptacle sans fond. Tout récepteur peut devenir éligible, s'il se présente. Il peut devenir émetteur. Il suffit qu'il le dise. Il ne suffit pas seulement qu'il soit autorisé à le dire, il doit être agréé et soumis à des conditions précises. Un informé, soumis à l'information, peut devenir celui qui dit, et par voie de conséquence, active, celui qui informe. Il suffit qu'il le dise. Il suffit d'un moyen. N'importe quel support est moyen. N'importe quoi est media. Un Mur est support. Parlons aux murs. Les murs font la ville. Les murs entourent la ville. Escalader les murs couverts de mots. Certains mots sont des signatures. Certaines personnes signes. Certains signes sont des graphes. Parle au mur. Fais le mur. Hurle dans la nuit. Griller pour moins que ça. Si l'on considère l'image choisie par les médias, autorisée par l'acteur lui-même, on peut déduire logiquement qu'elle n'a pas été interdite. On peut penser qu'aucun motard n'est venu le matin au domicile du journaliste pour lui signifier que l'image, diffusée par une chaîne autorisée, est abusivement insultante. On voit un type boire dans l'exercice des ses fonctions. Ce type est le serviteur du peuple en exercice de libations. Il boit du vin de champagne dans l'exercice de la charge qui lui incombe. Il promet: «aucune dérogation dans la peine infligée». A qui sera donnée la peine? Aux punissables. Aux relégués. Aux infligeables. Aux affligés. Ce sont les bons voeux du Ministre de l'Intérieur dans l'excellence de ses fonctions. Si l'on considère la banalité comme une évidence, on retourne se coucher. Je retourne au lit. Ne pas travailler sur le truisme. Rien à dire sur la banalité. En quoi une image insignifiante donnerait à moudre le grain. Je retourne au repos. Tout va dans le meilleur des mondes. Rien n'est à considérer. Rien n'est considérable. Une image n'est pas à considérer, parmi d'autres. Aucune image n'est à sélectionner. Celle-ci, pas plus qu'une autre. Celle-ci est banale. Celle-ci n'a rien d'exceptionnel. Ce type qui boit à la base, dans une visite de routine, au début de l'année, n'a rien d'exceptionnel. Serviteur de l'Etat en fonction. Rien d'exceptionnel hormis l'état d'exception. C'est admis. C'est donc admissible. Ce type est le serviteur du peuple. Notre représentant. C'est ça. Il a des manières de représentant, carré dans ses pompes cirées, une faconde de VRP, des gestes réassurés de commercial adoubé aux chants avinés de la base, cotoyée coudes à coudes «il est des nôôôtres!» non dénués d'un je-ne-sais-quoi, immédiatement répulsif. Je n'en voudrais seulement pas pour gendre, tant il me rappelle un certain beau-frère obligé, innommable. Cherchons une terre d'élection avant que d'être
contraint à l'exil si demain noblesse obligeait. Humanité
est le mot qui échoit. Portraits/collages/fictions, Isabelle Dormion, 10 janvier 2006 La banale C'est une kolkhozienne blonde cendrée, chevelure raccourcie, comme sacrifiée, aux gestes réassurés de scientologue en rupture de banc, celui de toute chapelle en orthodoxie sociale. Quand elle répond, elle dit, «oui, Chantal, oui Eric, oui, Christian, oui, Liliane, vas-y, je t 'écoute!» Le préambule annonce le contraire: non, non, non. Précise, obsessionnelle, cette réticence, dans le mouvement des cervicales. Figée. Quand elle regarde, à la sauvette, on surprend deux prunelles fixes, deux pointes dures, deux reproches vivants. Quand elle se déplace, elle se croit, elle le dit, elle ose «je vais faire une petite pause, je vais prendre une petite clémentine, ainsi font-font-font les petites marionnettes; je vais faire trois petits pas». Une petite maison de pain d'épice, tout est factice. L'ogresse n'est pas loin. Ne prendrait pas (jamais) les vessies pour des lanternes. Pas d'illusions. Tout est là, cru, dans la lumière blafarde. Quand on parle de Sharon, deuxième hémorragie, elle aspire le propos général, la préoccupation palestinienne, au particulier, elle le gobe, elle l'avale sans le peser, comme un oeuf cru. Elle a eu, le pauvre, (il est mort?) un oncle qui s'est sorti de deux attaques cérébrales du côté de Limoges, le côté droit du cerveau ravagé. Il surveille les canards derrière la clôture à l'aide de deux yeux pointus réchappés du désastre implosif. Ne prendrait pas de gants. Le pire, que ce regard fixe suppute, est certain avant que d'être annoncé. Quelque chose de paralytique. Quelque chose qui freine et dans l'oeuf, gobe tout. Possible avalé par impossible. Ennemie du risque, économe des gestes, avare de paroles, elle secrète, mortel, le poison lent de l'ennui, la maladie sporadique, anodine et rythmée, de la réticence. Une folie raisonnable qui trouverait partout preneur. Le cadre ordinaire toujours s'y prête. La moquette est de couleur neutre. Tout est incolore. Fonction, fonctionnel. Appuyer sur le bouton. On appuie, on déclenche (la parole évidée?). La banalité des propos, cette cruauté généralement consentie, prend les formes ritualisées d'une mise à mort. «Déjà, quand je l'ai vu, je n'ai pas rêvé, il appuyait quatre fois sur le bouton de l'ascenseur, c'est incroyable». Condamnation de la singularité. L'anodin érigé en norme, pénalement exigible. Inouïe, jamais entendue auparavant. Une première. Là manquent les mots, quelques phonèmes, non pour l'énonciation mais pour le salubre exercice de la pensée dans l'ordinaire des jours. Perverse, la banale. Toxicité du banal, alter-ego. La pythie. Arrogante, silencieuse, passe-muraille, elle n'est pas là où les autres l'attendent. N'est jamais là. Absente, retirée, traces effacées par la marée. Agace. Horripile. Ce prurit quand elle entre. Balaye l'espace d'un regard. Les attitudes apprises, qui sembleraient conquises haut la main dans un groupe d'affirmation sectaire. «Je l'avais bien dit!». Péremptoire. Annonce les catastrophes et dénombre les morts. Horrible. Terrible. Hallucinant. Incroyable. Abuse des adjectifs accolés aux adverbes. Effroyablement outrée. Ce mépris diffusé comme un spray, parfum synthétique des îles caraïbes, Bouddhiste, elle se réincarnerait en pieuvre ondulante. Cette façon d'occuper l'espace par de successives reptations du corps, en plusieurs étapes, mètre par mètre. Mystique du Mont Sinaï, elle porterait devant elle, paupières closes, le chef sur une vaisselle d'argent ciselé. Volontiers, elle dit «aiguière». Honnit le mot «pot», hormis les «pots-pourris». Ses meubles sont recouverts de pétales de roses racornies dans des coupelles d'ambre translucide. Oubliés sur une console cirée, des flacons de parfum en verre de Venise torsadé (*). Musc. A la limite de la préciosité. Des postures affectées qu'un mot trivial ridiculise: «thalassothérapeutique». A Perros-Guirec! Perversité du maniérisme. Perversité du dandy, son alter-ego. (*) Ibn Battura, pélerinage à la Mecque 1325. «Ils font un grand usage des parfums, de collyres, et se servent souvent de cure-dents faits en bois d'arâc vert. Les femmes emploient beaucoup les odeurs et les onguents, au point que quelques-unes passeront la nuit dans les angoisses de la faim, pour acheter des parfums avec les prix de leurs aliments. Elles font le tour de la mosquée, toutes les nuits du jeudi au vendredi, et elles y sont magnifiquement parées. L'odeur de leurs aromates remplit le sanctuaire et, lorsque l'une de ces dames s'éloigne, les émanations de son parfum restent après son départ.» A l'ombre d'Avicenne «La Médecine au temps des califes», publication de l'Institut du monde arabe. En pure perte, Isabelle Dormion, 15 janvier 2006 Portrait de l'un Portrait de l'autre Portrait du tiers Portrait de l'avide Tout un chacun, Isabelle Dormion, 17 janvier 2006 Le français moyen est le résultat d'une moyenne. La télévision s'adresse au Français-moyen par un moyen, dit medium. Ce Français ingurgite quelques heures d'un débit interrompu ou fluide, selon son caprice. Le caprice du téléspectateur est variable. Cette variable est mesurable. Les paramètres des fluctuations du récepteur sont calculables. Des calculateurs s'y emploient. L'audimat jugule et mate le consommateur de télévision plus qu'il ne le mesure. La seule parade est la suivante: ne pas regarder la télévision ou choisir la chaîne algérienne. S'y dessinent, proliférants, des détails que les loisirs permettent de relever et d'analyser. Ainsi lors d'une émission en direct de l'Algérie, la question à l'auditeur qui s'adresse au standard est répondue depuis la France en arabe aux animateurs qui l'ont posée dans un français impeccable et sorbonnard. Tout un chacun garde ici son identité (arabe, en l'occurrence algérien). Que dire s'il est berbérophone distingué? Le français moyen est celui qui a voté non au referendum. C'est mon voisin, c'est une voisine de travail. Cet individu ne se reconnaît pas dans le portrait (moyen) qui est fait de lui; ce français (très moyen) dira que ce portrait est une caricature insultante qui ne tient aucun compte de ses particularités. Elle (il) dira que ses singularités sont des traits de caractère et que ceux-ci fondent son individualité. Considérons ces traits de caractères. Ils s'appellent caprices et ne répondent en aucune façon à ce qui constitue une identité, encore moins une personnalité. Allons plus avant. Le français moyen le dimanche voit Drucker interroger joliment Sarkozy (rayonnant) avec un chanteur (charmant) qui s'appelle -sans même que je songe une seule seconde à vérifier l'orthographe- «Barbant-il-vient». Il serait libre de regarder ou non. Pourquoi? Le français moyen regarde. Il obtempère. L'audimat l'exige. On voit Drucker faire chanter cet individu dont le métier professionnel de la Sacem est de faire (produire, écrire, alchimie des mots) lui-même ses textes alors qu'il existe sur le marché des excellents paroliers dont le métier est de formater des machins, et lui faire dire ceci, avec une voix amplifiée, avec des musiques idoines, avec un micro sans fil, avec un salaire pour cette monstration négociée, devant témoins, les auditeurs, tous, comme toi, comme vous, comme moi, tous français moyens: «sa mère et moi sur la photo, le soleil pourquoi c'eeest-choooo? la vie c'eeeest-con la vie cébo». Celui qui persiste dans l'épreuve est le français non pas moyen mais le français exceptionnel, qui se dit, qui se proclame, qui insiste, qui persiste, un homme comme toi, comme moi (?), comme vous autres, comme tout un chacun, il a un coeur, il a des aortes, il a des veines, il a cette chose qui palpite dans l'audimat (2007), il a un conseiller en com, il est humain, il est français. Ce français moyen, il est là, échantillon idéal, idéalisé, taille moyenne, cheveux bruns, normal, assis, détendu, c'est notre ministre de notre Intérieur à nous, les autres, restés chez nous, à la maison, entre nous. Bref ce Sarkozy, exceptionnel (présidentiable) mais commun (toi et moi) a une vraie sensibilité d'homme, un humain, on pourrait voir les yeux humides s'il le fallait, et ça «c'est énorme». Il a une vraie vérité et ça c'est colossal. Il le dit. Il exprime la vérité qui suinte*. Il a une vraie présidentiabilité et ça c'est faramineux. C'est incroyable. Il a une tête de faux-jeton, des yeux si-pangüs** (trop de blanc, pas assez de noir dans la prunelle aussi) et je ne lui donnerai jamais un rein moyen (à moi) même si c'est à titre exceptionnel et vital. Ce serait mon petit acte citoyen moyen à moi, moyennement contrepartie. Certes je passerais à la télé, on me verrait à l'hopital américain, Tom Cruise viendrait me voir en réa avec des orchidées, ma copine attachée de presse sur la 3 viendrait aussi, avec des pensées en pot et quelques bruyères sauvages arrachées à la lande, mais est-ce indispensable? Oui, oui, oui. moyenne, Française, je serais exceptionnelle. Je dirai oui, c'est indispensable de donner quelque chose à voir, on l'a vu dans les trucs à voir. Un rein, ça vient du corps. C'est du concret. C'est beau. C'est con. C'est rouge. C'est bien, ça draine. Le temps passé a regarder un chanteur qui endort le bon peuple de France, ça ne vient pas du corps, ça vient du coeur. Sarkozy le dit. S'il le dit c'est que c'est vrai. C'est possible. Ce coeur là qu'on voit battre en direct sous la morgue de circonstance étatique est d'une essence transcendantale, on le voit bien. Le ministre montre son coeur, en haut de (2007) à droite sur la poitrine. C'est donc bien d'un autre élan, sublimé, qu'il bat. On peut donner sa voix, on peut donner de la voix, on peut le faire, Lorie l'a fait, mais elle n'est pas venue ce dimanche, invitée, tant la pente glissante est perfide, Barbanvient s'époumone, il y arrive, lui, avec une obstination qui n'a d'égale que son sourire, hexagonal et sa chevelure, longitudinale, à la Léo Ferré, sans l'anarchie aux vents divers, sans les lits changés comme les corps échangés. Ici, sur canapé, rien, jamais ne change. Drucker aujourd'hui comme hier. La voix ne vient pas du corps, ni du coeur mais de la profession, des nécessités foncières et immobilières obligatoires. Il (ce chanteur-poète) donne ainsi à voir son intérieur, et ceci au pied de la lettre, quelque chose qui n'est pas à l'extérieur, une maison (simple mais gentil'hommière jolie). On voit son privé. Le molosse est rentré aux abris. On voit un piano dans une salle de bains, c'est intérieur, c'est foncier, c'est foncièrement privé, quand l'inspiration vient dans le bain moussant, il saute à poil, il glisse sur le carrelage, il se viande la tronche, extinction de l'éternel sourire, et là, j'arrive, je lui donne pratiquement un rein, s'il le faut, celui qu'il me reste, ou ce qu'il veut, n'importe quoi d'utile, une main d'artiste, la gauche, je garde l'autre, l'unique, pour quelques arpèges mélancoliques «Silencio de alegria», et je passe à la télé. On voit chez ce chanteur que la porte d'entrée n'est pas protégée par des volets. Il donne son adresse. N'importe quelle racaille peut donc venir la nuit en mobylette à fond les manettes. Sarkozy est là, à ses côtés, c'est un ami désormais, presque un copain et bientôt une relation, plus tard son obligé, il l'en débarrasse promptement, du voleur en mob banlieusarde, et je dirai manu militari comme n'importe quel français moyen, à l'adresse indiquée, si le caprice lui venait de venir niquer le second piano d'appoint avec une masse et dérober la cafetière expresso gadgetisée. On voit posée à côté du vrai chanteur-poète dans son intérieur mignon, là, mais où est le chien de Drucker? un instrument, une guitare. «C'est beau une guitare la nuit». On arrête, on agrandit l'image. On voit avec des yeux moyens de français moyen que la guitare n'a pas de cordes. C'est une fausse guitare pour faire guitaristique avec ambiance feu de bois et veranda où donc est l'épouse, ciel! je cours, j'arrive, je donne mon corps, s'il en reste, je donne mon coeur, il en faut, j'ai de la bravoure, inspiratrice à temps plein, muse ou concubine c'est égal, il en faut, la tâche est rude, peu sont élues mais «la vie c'est con la vie c'est beau». C'est la poésie moyenne donnée aux français moyens sur une chaîne moyenne-nationale à la satisfaction générale. *«Barbant-il-vient est un vrai chanteur, avec des vrais
textes» Portraits, suite Isabelle Dormion, 19 janvier 2006 Portrait de celui qui ne comprend pas Certains êtres n'ont pas le sens des nuances. Est-ce une qualité innée ou longuement acquise? La subtilité. On leur dit «ceci n'a pas de prix». Ils en déduisent hâtivement que c'est gratuit. Ils s'en emparent sans scrupule. On doit, par mesure de pédagogie, donner à certains un violent coup de poing sur le crâne obtus et pour les autres, prendre un contrat: ces personnes vont disparaître prématurément dans une ruelle désertée. C'est dommage que le manque de finesse aboutisse à de tels paradoxes. Portrait d'un sourd Portrait d'une grosse Portrait d'un myope accommodant* Portrait d'un silencieux inconnu * "les plus accommodants sont les plus habiles", Jean de la Fontaine. Les Modèles en poche, Isabelle Dormion, 24 janvier 2006 Tête de chien. A l'Arlequin, boulevard Raspail, le jeune cinéma
diffuse la longue cohorte des courts films d'auteurs. On voit
une équipe, les acteurs, l'enfant, le ponton, l'eau, le
danger, la mort, les pompiers, les faux parents simulant le jeu
de l'été et les siestes trentenaires entre voisins,
malaise, quelque chose de faux, une fausse gaité, un ralentissement
fébrile, rien n'est à sa place marquant l'ennui.
L'ennui se mesure lourdement aux pensées vagabondes (demain
mardi aller à Rio). Pendant l'ennui il est possible de
bâiller, de tousser, de nouer à son mouchoir le
rappel d'un fait anodin (demain le manouche guitareux à
Cachan) , d'écouter la salle. On peut, on doit supputer
les intentions de l'auteur et les juxtaposer aux formes, aux
modèles de son ennui formolisé. * Détour, Vincent Barré et J. P. Creton Cinq portraits Un Deux Trois Quatre Cinq Parfait porphyre, Isabelle Dormion, 1er février 2006 Seule dans la première salle des primitifs, face au sage Rolin, la diagonale manteau-pieds, mains-tête-couronne, mains-tête-ange-aile emmène le regard* vers le pont, les deux petits personnages, l'échappée du paysage, la lumière, le ciel, les colonnes, le regard singulier du chancelier Rolin, le Livre d'heures, les plis du tissu vert, les plis de l'étoffe rouge, dans une contemplation méridienne que vient interrompre un jappement criard de poissarde en furie culturelle: "Vous pourriez vous pousser, je n'ai que dix minutes devant moi". J'ai l'éternité devant moi. C'est au jugé une sorte de d'experte en graphologie, manteau mi-long prune avec mâchoires auto-disantes et sous un grand front plat une pulsion scopique impérieuse. Je file en biais vers le petit ange de Memling. Mais où donc ai-je vu cette ville en marchant? Sur le Pont des Arts, deux petits personnages sont penchés, regardant sur le fleuve une péniche. *"Le dit chancelier fut réputé ung des sages hommes du royaume à parler temporellement; car au regard de l'espirituel, je m'en tais." Chroniqueur Jacques de Clerc in "Les primitifs flamands" de Jànos Vègh Ed. Siloe Paris planche15. Le cri des pierres Raison ou raisonnement? Isabelle Dormion, 7 février 2006 Les éditoriaux dans la cacophonie récurrente, ont repris a capella, en choeurs unanimes et solennels le documentaire* de Samuel Fuller sur la libération du camp de Fakelnau le 9 mai 1945. Les populations vivant alentour, pour raison garder, ont nié jusqu'à l'autisme délibéré l'évidence d'une extermination systématique, à deux pas de chez eux. Un raisonnement, appelons ça comme ça, conduit le capitaine Richmond, dans sa colère, à donner une (bonne) leçon aux notables de la ville, pour les ramener à la raison sinon à leur humanité oubliée ou perdue. Les hommes bien mis, bien coiffés, dans leur égarement, pardessus chauds et maintien sobre, défilent devant les morts devenus charognes, enfilent aux misérables pantins des habits trop grands et trop blancs, les alignent, les soignent, les dorlotent, ils sont enjoints de le faire, ils doivent être respectueux et demain gentils, ils doivent leur croiser les mains sur la poitrine, ils doivent les saluer, mais jamais ils ne pourraient les appeler par leur nom. Il n'y a pas de noms. Il n'y en a plus depuis longtemps. Tout est silencieux. On monte une côte. On pousse une charrette. Les membres dépassent. On rajuste à la va comme j'te pousse, un pied, un bras sur le convoi de Jérôme Bosch. On met de l'ordre ici et là. On ouvre une fosse dans la terre glacée. La scène montre non le réel dans l'impossible, la scène ne montre que membres disjoints, yeux sans regard et chairs corrompues, c'est possible, les images ne recèlent ni la violence ni la mort, mais le tranquille déni, cette négation réitérée. Persistent, signent et surlignent. S'en lavent les mains et balancent les corps. La chose se déroule «à couteaux tirés». C'est la leçon de Richmond dans l'ordre moral. Tension dramatique. Drame, action, tournez. La tension, c'est le cri, retenu. Forclusion. Qu'ils s'en lavent les mains, il ne peut rien contre. Qu'ils s'en balancent, il ne peut rien contre. Il les oblige, juste ça, c'est la leçon, le raisonnement dans la folie, la mort possible, le meurtre fou, à balancer les corps avec respect, c'est une leçon de morale aux enfants des écoles, hommes, soyons juste humains. C'est impossible. Il ne peut les raisonner. Un peu de tenue. Trop tard. En pure perte. Inhumains. Aviez-vous un coeur? Aviez-vous une raison? On ne peut dire. On ne saurait dire. Il ne fallait pas dire. Vie ici? Mort là? On ne pouvait parler. Ici tranquillité des lieux. Là, déjà l'herbe repousse. Bouche cousue. Narines bouchées. On vivait avec ça. L'air, on le respirait, calme des jolies maisons. Il ne fallait pas parler. L'odeur! Mise en oeuvre des images d'une autre scène. La pestilence! La représentation de l'oeuvre épouvantable accomplie au su de tous développe le raisonnement, mis à plat. Aucune simplicité dans l'horreur. Platitudes. Banalités. Il n'y a pas de simplicité dans le silence. Le silence n'est pas si simple que ça. Il est aussi simple que ça? Le déni n'est pas une affaire simple. Il suppose la «cosa mentale». La chose mentale n'est pas une affaire simple. Opposer le déni à la mauvaise foi est une erreur. Opposer la complicité tacite, la mauvaise foi à la croyance est une erreur. Tacite, taire, se taire. Ne pas parler. Facile. Ne rien voir, ne rien savoir, pas difficile. La vie va cahin-caha. Ça va chez vous? Oui, on fait aller. Les notables pouvaient être catholiques et de «bonne foi», croyants ou pratiquants, au demeurant, et pourquoi pas, à demeure. Les demeurés. Certains sont demeurés là, d'autres sont partis à côté, beaucoup dans l'inanition, tous dans l'inanité. L'inanité collective déniée. Souscription. Acceptation. Complicité. Silence. Le cri de Münch. Yeux sans regard. La bouche seule hurle dans le silence. Cauchemars. Dans la nuit glacée, pas un traître mot ne peut sortir. Les images ont, bénéficient, pourrait-on dire, d'un commentaire surajouté de Fuller qui, rageur, fou de rage, impuissant, triste, sage, empli de pitié, a cette phrase étonnante «les autres étaient condamnés à regarder». Lui agit, Richmond ordonne, il a entre les mains la caméra, l'esprit occupé. Il fait. En quoi regarder est une condamnation? A peine un blâme. Leçon de morale donnée en vain. Recommencent demain. Seule une fille de nazi, sur le doigt d'une main comptable, entre dans les ordres. Thierry Baffoy l'a rencontrée et lui a parlé. Rieuse contemplative. Rien jamais ne rentre dans l'ordre. Néanmoins toujours bordel innommable. Ils voient, ils sont témoins, que faire d'autre, sinon se prosterner face contre terre, se frapper la poitrine, hurler, perdre la raison, être fou de colère et d'impuissance, demander pardon. Des kadish en pagaille. Murs truffés de petits cailloux blancs. Autant de prières? Aucun pathos. Silence total. La leçon donnée par Fuller, pour raison garder est que devant la mort innommable, l'action est salvatrice. Les images diront l'histoire laïque où les noms, les mots et l'ordre des humains feront l'ordonnance. L'ange d'ivoire à la main levée tient la supplique
ciselée. Ne serait-ce que nèfles?, Isabelle Dormion, 14 février 2006 Dans le couloir d'accès aux tapis déployés,
je remarque sur la vitrine le reflet de la gardienne qui examine
très attentivement, avec la physionomie confite et dévote
des rares visiteurs, les menus objets rituels exposés,
miroirs magiques et coupes d'offrandes propitiatoires en jaspe
millénaire. Pas loin d'un fragment aux deux lièvres
bien connus du XIIIe siècle, poursuivis dans un même
râle écorché, un grand plat blanc
est exposé verticalement. La matière nacrée,
à décor épigraphique est une céramique
argileuse engobée sous glaçure transparente. Holidays
on Ice. Glissons! Au centre du plat, quelque chose qui ressemble
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assuré, pharmacie de garde sino-arabo-andalouse-française. Plus loin, je dessine sur une enveloppe administrative format A3 le portrait** d'un lettré persan, le même toujours depuis plusieurs mois, il ressemble au Soliman du 14ème arrondissement/ Lion de Belfort, devant une pile de livres que personne n'achèterait plus jamais. En formant au Bic les plis du turban, je pense à cet éternel cauchemar du barbu qui doit dormir la barbe sous ou dessus le drap, je me propose de relire en rentrant la bible*** de l'humour juif, et je dessine à droite du mélancolique derviche/ kiosquier en sa solitude un petit fruit, puis à gauche trois petits machins, les mêmes, en rang d'oignon, à l'encre, les fruits aux deux feuilles dressées sont (dans le meilleur des cas), trois tomates-cerises, sans couleur pas de maturité décelable, trois litchies, sans couleur tout est mort de la littérature, trois mandarines-kumquats en voie de confuse sacralité, sans esprit***, moins de sel et peu de saveur, trois savons parfumés au bromure/citron pour les invités, l'agrément du jardin d'hiver, trois nèfles ou trois vraies petites couilles rageuses****, celles de l'humaine sagesse. * Khurasan ou Transoxiane (XIe-XIIe) **** et non pas «rouilles cageuses», comme cela me fut suggéré ad hoc par une très élégante amie formaliste dialecticienne (STD) de (très) longue date, les petits fruits oxydés présentant comme les nèfles artistiques de la divinité en Tout le Toutim de vérité In Fine des traces de quasi rouillure ferrugineuse foutrale, et les fruits, en cage, cageot, cagettes, et pourquoi pas prisons et barreaux, caisses, caissons ou géoles, censures, césures, n'importe what, ma soeur, t'as pas vu le début du bas débat, «rouilles cageuses» est une contrepèterie approximative, mal foutue, verbeuse, hypocrite, bancale, incorrecte, voire hypocondriaque, dépressive ou vaincue- il faut sortir, lève-toi de ton Futon, va voir du pays ma soeur- et qui ne veut ou ne peut rien dire ad hoc présentement parce que bouche cousue consensuelle bien pire que voile sur tête. L'autre place, Isabelle Dormion, 27 février 2006 Saint-Marc et vaste île lignes 41 ou 42. Deux chinois masques de cochon saluent les voiles rouge et violine fleuris de roses pourpres/Choisy. Capuccini, ces exquises minutes. Gens de Paris hargneux. Pourquoi? Ville-lumière, ils l'habitent, ils l'ont et n'en auraient ni l'usage ni l'agrément? D'autres cafés, ils les ont. Mauvaises humeurs incessantes. L'aviaire aurait bon dos. L'alibi des hargnes. Ici, pas de voiture, pas de télévision, pas de hargneux. N'ayant qu'un petit pot de tomates-basilic, toutes les ménagères laissent passer, surenchère de Prego Signora! sourires, gentillesse, rigolades complices de vaporetti, farces et jeux, rires et gestes, autres murs, la dame au nez d'aigle aristo chapeautée plumes incurvées en auréole, bijoux anciens, lit l'Apocalypse de Saint Jean devant la Salute, blanche, maniérée, imperméable aux aléas du temps, bourrasques, roulis et tangages, une fille matelassée d'argent-acrylique téléphone vers d'autres lieux inconnus qui sollicitent encore. Aucune place pour les images qui nous intoxiquent. Plus de télévision, celle-ci est informe, le pire berlusconien est là, hommes cravatés qui devisent sentencieux, commentant sans interruption l'incident dit «du T.shirt». Pas de mise en scène, aucun trompe-l'oeil, costards sombres et jactafiores. Les oiseaux sur la lagune volent vers Murano. Ne plus jamais juger, la forme oui, pas le fond, s'amuser des choses de la vie. Comédies. Tragédies. Les loisirs, sans carte de crédit, au bout la mort sans fards. Accommoder. Défauts d'accommodation visuelle. Ni trop près, ni trop loin. L'homme au gant, du Titien, le regarder en voisin de palier, en chien de faïence, les yeux dans les yeux. La dame du cinquième étage, au dessus, «venez, je vous raconterai(s) ma vie, vous n'avez pas idée par quoi je suis passée, vous savez, ce que je veux, je l'ordonne, moi». Plus de quatre vingt quinze ans, d'autres temps, d'autres lieux, avant on pouvait d'ici voir passer les péniches d'Issy. La regarder comme un tableau, ridules et éclats d'une lumière crue sur la peau rafraîchie par la promenade qu'une dame de compagnie assiste, black aux cheveux blonds «vous êtes médecin?». Non, voisine. Si guérir, c'est ça, s'accommoder d'autrui, éloigner par le loisir du temps partagé la sentence, un peu se rapprocher. La tombe de George Eliot(*) en photographie. Pourquoi? J'avais retrouvé avant de partir l'édition de1939 dans la Pléïade du journal de Gide égaré parmi des reliures anciennes ocre rouge et dorées, j'y retrouve les diktats du jour, oubliés et consentis, rajeunis: se taire sans complaisance, savoir éviter les bavardages qui absorbent le peu d'énergie qui reste. Pourquoi ne pas s'avouer s'être toujours défendu d'aimer en Gide non l'écrivain mais l'homme. Cette façon de décrire un repas raté dans une gargote de Rome, l'impossibilité de restituer non la forme mais l'art dans la forme. A la fermeture du Musée au retour à Paris, joie de retrouver en quelques minutes, poussée par les gardiens qui chassent les visiteurs, deux dessins du Tintoret, «homme désignant le veau d'or», le corps longiligne du grand barbu inscrit dans une huitaine de carrés millimétrés. Là-bas, ce grand tableau du peintre «le baptême du Christ», que le sacristain nous empêche de regarder encore, «chiuso!» A Dunkerque, trente mille harengs sont balancés du balcon de l'hôtel de ville, autre place, par le Maire au quarante mille participants chtis ou non qui se précipitent: «c'est du bon!», «c'est de l'inestimable!», encore un mois pour boire et rire dans toutes les chapelles sans dérogation accordée. Au cimetière vénitien, cette voix municipale
survolant les cyprès, comme venue des cieux, ordonnant
le transfert d'un corps d'une allée Est vers l'extrémité
Ouest de l'isola «Attenzzzzione! Attenzzzzione!».
L'heure déjà venue? Combien de fois toujours revenir sur les lieux où rien, hormis la lumière jouant sur les murs de briques rouges, ces longs murs des entrepôts et fabriques, les reflets sans aucune profondeur trompent et calment la colère latente. Marquis exquis et masques amusés n'en laissent rien paraître. *Tous les morts ne se valent pas, il y a maldone. Lire aussi: des portraits de passants, publiés dans
le recueil Prosopopées urbaines, aux Editions Desnel,
sortie parisienne de ce recueil pour Le
Printemps des Poètes du 2 au 14 Mars à La Loge
de la Concierge Avez-vous vu Mirzà? Isabelle Dormion, 6 mars 2006 A l'entresol du pavillon Richelieu, me faufilant vers la vaste
salle où se dresse immuable l'homme masqué, je
ne rencontre pas âme qui vive. En face du dit homme lettré, il faut considérer dans la pénombre, j'ai une minuscule lampe de poche, le portrait d'Ardashi Mirzà, un petit tableau fait lors de la dynastie quajare, dont le commentaire précise qu'il est européanisé. Aujourd'hui même, (à l'heure où l'Union européenne juge les agissements de l'Iran nucléaire, ne serions-nous pas les marionnettes charmeuses des USA? Nous serions ceux qui déclenchent les avertissements, les semonces et bientôt les premières hostilités; la tâche, pour Bush, pourquoi nous la rendrions trop aisée, l'homme est si aimable où nous tient-il souriant en ses doubles contraintes, liés?) Bref, Mirzà porte une large robe de chambre aux motifs de cachemire ourlée de fourrure, une chemise bleue, outre-mer (l'Europe, l'Angleterre?) et une sorte d'ébauche de noeud papillon, celui d'un club, quelque chose qui ressemble, au cou, à un monstrueux papillon de nuit, aux rigides ailes de velours et de zinc. Rien de très bon augure. Le chien aboie et les caravanes ne passeraient plus. NB. Captée à la sauvette, une émission,
excellente, faite avec la bénédiction du gouvernement
iranien, sur le rôle du joaillier Boucheron (ceux
qui avant lui avaient risqué cette comptabilité
persane avaient eu la gorge tranchée) lors du comptage
des joyaux de la couronne iranienne du Shah. Diamants, rubis,
émeraudes par centaines, jardins et rossignolets jolis,
très beau, plaisir des yeux éternel et toujours,
toujours le peuple aura faim. Rien de tel, Isabelle Dormion, lundi 13 mars 2006 Rien de mieux, à la fin de la semaine, le temps d'une fugue, qu'un bref séjour aux urgences pour remettre les pendules à l'heure. On y voit, pieds nus et numéro de sécurité (sociale?) en main, estomac dans les talons et perfusion à satiété, là, déjà moins de société, que sont les amis devenus? Mon père, grand pêcheur à la mouche, dans ces instants où se meut, s'émeut, frémit l'idée de l'humaine fragilité et d'une toute relative dérision «tous mes brochets sont des truites!» Tous mes projets, bien ancrés, sont à l'eau!
Et alors? On n'en meurt pas. Relu en deux trois temps, trois mouvements les fables d'Esope, sages, concises et drôles. Salle d'attente. Seule détente. LETTRES dominicales (ou l'être) sur le séant, Isabelle Dormion, 20 mars 2006. Pas loin de Paris, affalée au pied d'un mur ancien, les premières fleurs à la main, j'avais oublié qu'il suffit de s'asseoir pour s'endormir dans la lumière.* A ma petite fille qui voulait faire dédicacer une dizaine
de livres de Fred Vargas, je jurai en infâmie, devant Dieu
et ses saints anachorètes simplets du chef de l'emmener
visiter le Salon du Livre et ses travées alphabétiques,
sachant que «J'ai lu» devait se situer en B78, selon
quelque algorythme de préfabriqués -agents de la
sécurité uniformes, d'hôtesses blasées
et de plantes en pots délimitant l'espace privilégié
des gens du «Sérail»- en toutes lettres. Je
rappelai à l'infante que j'avais signé quelque
paperolle non parjurable devant un innocent témoin: «En
l'an 1987, printemps, moi-même, toujours consciente à
l'heure d'aujourd'hui, jure devant Dieu que never more j'y foutrai
ni l'arpion ni le petit orteil ni à Les lettres, le plus difficile, comme pour la joaillerie, c'est d'en sertir. Pas loin de Paris, affalée au pied d'un mur ancien, les premières fleurs à la main, j'avais oublié qu'il suffit de s'asseoir pour s'endormir dans la lumière. *«Dans cette situation, j'ai souvent eu recours à
l'image même du sommeil. Mais l'Usine? ou tohu-bohu au bahut, Isabelle Dormion, 27 mars 2006 Il paraît difficile de trouver quelque regain de jouvence,
ni quelque amusement primaire dans une Assemblée Générale
estudiantine, hormis dans un fait annexe, topographique:
gracieuses biches et faons du Jardin des Plantes ne sont pas
loin. Grimper talus, petites miettes et quelques queues de pomme,
elles broutent en touche et ne dédaignent ni la visite
ni les broutilles ni les brindilles en vrac. Ce n'est pas le
cas de tous ceux-là, si jeunes qu'à leur vue la
tendresse embuerait les yeux de maternalisme inquiet, cucufiant
délit proscrit. Leur colère est là, décibels
beuglants et retours de manivelles le 28. La première question posée sur la travée
par une étudiante en lettres, très-avisée,
est celle de mon identité, qui, déclinée,
la plonge dans le sarcasme (?) et la seconde, malentendue, du
salaire d'un enseignant. Je le lui indique, au centime près,
dans une échelle hiérarchisée, moniteur,
ATER au maître de conférence en fin de carrière,
l'information étant à la disposition de tous sur
les sites de l'Eradication Nationale. Il se trouve que je ne
suis pas enseignante, je suis strictement prolétaire,
condition sine qua non, qui n'autorise (tout) en quoi que ce
soit, mais l'étudiante ne me pose aucune question sur
mon salaire. C'est dommage. Je gagne trois sous et le fait mériterait
à la fois sa réflexion et une réponse que
je ne donnerais certes pas, la discrétion, la pudeur,
l'emportant sur sa curiosité. Indifférence tactique
aux questions matérielles. A la question de savoir ce
que je fais sur cette travée, je réponds la vérité
serrée, coude à coude, surexposée, jusqu'à
l'arrivée d'une caméra TV qui zoome plein feu.
A partir de là, elle m'offre des tic-tacs, j'en prends
un, mais le deuxième je lui laisserai, n'étant
en rien une obligée. Nous avions appris si je me souviens des conflits LIP et des
analyses faites à ce sujet, les moyens d'une efficacité
éprouvée qui ne garde de traces délavées
non dans le syndicalisme, dans le situationnisme en voie de décrépitude
ou d'extinction, nous avions palabré, quelques décennies
durant, au sein de rédactions largement déficitaires*,
nous avions distendu nos cordes vocales dans des harangues enflammées
pour se voir maudire par toute une parentèle bourgeoise.
Il se trouve parmi nous quelques individus rescapés de
l'établissement en usine, remis dans le droit chemin par
quelque tranche de psychanalyse au marteau, celui du commissaire-priseur,
celui des intérêts matériels, qui décape
l'entendement de toute illusion vacillante pour forger un narcissisme
borné, une suffisance galvanisée, à l'épreuve
des balles. *Numa Murard, ex-Revue des chercheurs du CERFI, sabordage
et sauve-qui-peut, les uns directeurs de recherche ici et là,
les autres morts ou finis. Marches et démarche, Isabelle Dormion, 3 Avril 2006 Rue Monge, pas loin du lycée et proche de l'église Saint Médard, une mercerie, spécialisée dans la réfection artisanale des matelas expose en vitrine, à côté des boudins isolateurs de porte palière aux ramages solaires, à côté de somptueuses literies venues de Chine pour chats siamois, un fauteuil Louis XVI (400 Euro), un uniforme de dragon (CSI Dortmund 1985). Un véritable clairon dressé dans sa splendeur, sans étiquette, par son éclat de mille feux reflète sans tergiverser la brillance du regard passant. Pour guider au bazar l'amateur ou le véritable collectionneur de clairons, le magasin porte un nom d'étoile. Une paire de bottes cavalières, astiquées jusqu'au genou, d'une qualité irréprochable, en excellent état, est mise en vente à côté du fauteuil. Certes j'ai besoin pour mon entrée d'un machin où poser le fourbi de la gibecière et des manteaux. Le cavalier savait, lui, où bien s'asseoir au repos. Jamais le cul entre deux chaises. Mitoyenne, une boutique de vins et spiritueux. A la devanture, une véritable carte Michelin donnant, à pied, en voiture et par des chemins plus détournés, départementaux, le parcours sans hâte ni aucun délai sans terme affiché, celui d'une Bourgogne oenologique. Y aurait-il eu quelque accointance, ou pire, une complicité établie transversalement, d'une boutique à l'autre? Ce n'est qu'une hypothèse, elle ne vaut rien, mais spéculons, il en restera quelque chose: l'hypo de thèse n'est pas celui, grec, du cheval. C'est ainsi que se rythme la marche cavalière. Le Cavalier, appelons ainsi le dragon, est donc parti de Dortmund en 1985, époque bénie des dieux, il a traversé l'Allemagne quand l'aciérie périclitait depuis un moment, il s'est abreuvé de bières en abondance et c'est à partir de là, nuitamment et à cheval qu'il a repris quelque assurance. Les coteaux du Rhin n'avaient plus de secret vinicole pour son cheval, aujourd'hui décédé. Aurait-il déserté? Aurait-il démissionné? Rien, dans la devanture, ne permet de soupçonner l'infamie. Après plus ample recherche, je dirai ce qui s'est réellement passé. C'est terrible. Personne n'en disconviendra. A propos de bottes, pourquoi Villepin, appelons donc le Cavalier ainsi, refilerait-il un machin pareil, mis à brader, au trottoir et presque sur la voie publique? * Triangulaire, l'affaire est tirée par les cheveux, qui mène nos pas jusqu'à la pharmacie de la Place Monge, à l'angle de la rue, face au métro, le type est malade et pour acheter quelque ultime remède, il cède l'uniforme aux antimites et son clairon à l'exposition. La mercière dans sa magnanimité lui offre non un suaire mais une parure de draps cotons et textiles du Nord, double fil. Toute proche, la véritable origine, le lieu d'action du dépositaire, la caserne de la cavalerie, républicaine. Toujours mobilière- nobiliaire, Isabelle Dormion, 10 avril 2006 Elevées longuement au pensionnat des jeunes filles, il aurait fallu des années de rééducation fonctionnelle à plusieurs d'entre elles pour réapprendre l'usage d'un langage énergique, actuel mais toujours raffiné et sans ostentation. Que faire lorsqu'on veut garder (réserver) un petit pouf repose-pieds entièrement tapissé à la main et clouté pareillement? Comment dire son voeu sans outrepasser les règles de bienséance? Sera t-il donc mis en loterie in-vitam ou post-mortem? «Ton petit pouf, je m'en tape!» C'est bien. Que faire lorsque les convives ont du persil sur les canines? Une personne de l'entourage cite Maurice Barrès: «dans le contexte», c'est pire qu'un euphémisme, une édition illustrée, insipide, datée de Mathusalem d'après des aquarelles d'A. Calbet. La personne qui brille en société décrit les images. C'est odieux. Les aiguilles de l'horloge s'attardent encore un coup. A l'heure de la mâche précédant le Maroilles, l'exercice est délicat, je dirais insistant, vulgaire. C'est la fameuse page 79 du fascicule mensuel Arthème-Fayard du «Jardin de Bérénice» où il dit à l'autre, le coude posé négligemment sur une chaise: «Tu souris, Simon, du mot "simplement". Il te semble que la puissance de notre réflexion est grande chose.» Avant d'évoquer d'autres Munster et d'autres possibilités horribles, on tente, pour parer, l'illustration, de mémoire, Page 1 de l'édition originale, celle, très connue, où Bérénice passe un long temps à serrer la tête d'un âne, sur lequel l'auteur étaye son imitation morale (toute pré-bressionnienne, ânonnè-je en mon fromage, pourquoi pas le Rouy simplet): «Ils (les ânes) sont tous en quelque façon des frères. Je me suis mis à leur école. Ils tendent comme nous tous à la perfection». Au moment de dire (c'est l'erreur assurée) en manquant du tact le plus dominical «et au dessert, avec le Cointreau, un peu que ce sera Heïïïïdddeggguerrrre!», il faut savoir s'interrompre, brider tout désir de briller en ville et dire comme on l'a appris là-bas: «Pardon, Fifi, stop, milesquûûsezexquiiises, t'as du persil sul les ratiches!» J'ai essayé hier. Efficace. Mais jamais, jamais de la vie, jamais dans cette belle éducation chez les dames du Nord, il n'aurait été possible, non de dire mais d'avoir à dire, de devoir dire au sujet d'un fauteuil Louis XVI qu'on voudrait, ou ne voudrait pas, ou ne pourrait pas proposer en partage et nous offrir en magnanimité, avant Pâques, mais vers l'Ascension ou plutôt après la Pentecôte, ou mieux à la Saint-Jean de Saint-Facond, non, tout de suite, séance tenante: «Mais votre article tant, la question n'est pas là, tout le monde s'en tape!*». A l'Université débloquée tout relire en ordre, dans l'ordre**, de Marx à Adam Smith? * «Le pléonasme de Fourest dans la Négresse
blonde: soyez heureux, voilà le vrai bonheur. Dans ces
conditions, le décrochage des signifiants par rapports
aux signifiés devient un fait social. Glisseront-ils les
uns vers les autres? Vont-ils flotter chacun de son côté?
Ce serait la fin de la culture, de la civilisation. Il s'ensuivrait
une décomposition rapide de la pratique sociale elle-même.» ** «Nos bourgeois, non contents d'avoir à
leur disposition les femmes et les filles des prolétaires,
sans parler de la prostitution officielle, trouvent un plaisir
singulier à se cocufier mutuellement.» Photo de groupe, Isabelle Dormion, 13 avril 2006 Pris plusieurs dizaines de photos d'individus. Je les montre
à ces messieurs. C'est la femme de celui qui mérite une claque. Je la prends en photo, pas loin du coin en céramiques. Elle me dit, bon, c'est pas tout ça, à votre tour. Je prends le flash dans la figure (gueule) et voilà le mari qui veut son portrait. Vous dégagez je lui suggère. Je dis ça aux deux premiers, celui qui se trouve bien et l'autre, ils disent ah bon vous lui avez dit , comme ça c'est toujours ça de fait avant lundi. Il était moins une que je lui file un steak. Je connaissais le geste, le style, l'art et la manière mais pas ce mot. C'est l'escalope pour l'oeil au beurre noir. Définitif, faire profil bas, disparaître des groupes de bavardage. Tango ou mazurka, Isabelle Dormion, 18 avril 2006 Dans le nouvel Observateur un recueil de témoignages
sur l'écrivain Beckett. L'homme savait aligner
les clous dans la remise. Un homme soigneux. Cartons et poker menteur, Isabelle Dormion, 1er Mai 2006, mis en ligne le 4 pour déraison de muguet des bois. Aujourd'hui s'amorce à la radio l'histoire de la
prostitution. Marthe Richard ferme les maisons closes en
1946. Allant cueillir les premières violettes au Bois
de Vincennes, quelle ne fut pas ma surprise de constater leur
éclosion spontanée au milieu d'un champ (field)
de petites choses plastiques laissées par quelques ahanants
troupeaux de nomades sexuels, choses quelque peu usagées. Genre *Je ne vois pas pourquoi revendiquer le statut de victime-genre. Entre l'échec
et le triomphe Les falaises d'Etretat, Isabelle Dormion, 6 mai 2006 Fictions, rumeurs et mythographies* d'Etat? Surplombant la mer, le Belvédère reste silencieux.
Des voitures étrangères, un Suisse solitaire déjeûne
d'une salade de thon, quelques Belges secouant ensemble au vent
le tapis des véhicules dans une ronde tribale, deux Ecossais,
avec kilt sans cornemuse, quelques oiseaux, c'est tout. Bombarde,
instruments dans leur caisse, les pieds au sol, le nez aux nues.
Faut-il encore escalader les blocs de béton rouillé
par les embruns et la pluie? *Le Point N° 1755 du 4 mai 2006 p. 48 - Le
spectre du Watergate, Lahoud, le flamboyant golden boy, «qui
ne craint pas de faire vrombir sa Ferrari dans les rues de la
très calme cité balnéaire normande d'Etretat
fréquentée par sa belle famille Heilbonner». *Le Nouvel Observateur N°2165 du 4 mai 2006: «Il
(Nahoud) le dément farouchement», p.
62 *Le Point n°1754 du 27 avril 2006 p. 46: «Nous
ne l'avons pas lu, (ce texte protégé par le
secret-défense), contrairement à une personne
très au fait de ce dossier. Cette source crédible» Le père Noé est une ordure, Isabelle Dormion, 9 mai 2006 (Mais qui donc est le nègre de Chirac ?) Cherchant à magnifier la mémoire de nos historiques
méfaits, l'esclavagisme, le nègre de Chirac tisse
ce jour de mille fils soyeux l'épopée discursive.
J'entends «le père Noé». L'oreille
se dresse. Qui, de l'entourage de Chirac, qui n'a pas relu la
déclaration? Il sera fouetté sur la place publique. *Salle Sauvageot Errances, Isabelle Dormion, 14 mai 2006 Une discussion sur France-Culture met en scène les protagonistes de l'urbanisme parisien dont je n'ai pas pris tous les noms, certains familiers d'autres non, sociologues, architectes, chercheurs (pluridisciplinaires?), sémioticiens, urbanistes, esthéticiens, praticiens des grands boulevards et des impasses, paysagistes, interactivistes récidivistes, animateurs de réseaux, autres regardeurs-métreurs-vérificateurs des mobiliers urbains, vidéomaniaques, décrypteurs scénographes des paysages ouverts et (aucun habitant, pas le moindre, de nos culs de basse fosse, l'ordinaire domicile-travail, carte orange, ligne banlieusarde saturée des mornes départs au petit matin, circuit pédestre obligatoire, profané par l'empoisonnement de la couche d'ozone). De qui se moquent-ils? De nous, les urbains, les usagers des villes, les rues sont les nôtres, le boulevard est la royauté, Dubo-Dubon-Dubonnet, candides observateurs comptant l'étrange valse des corbeilles à papier dans les cours d'immeubles. Quelques minutes après l'audition de cette émission, une confrontation pédestre avec le pavillon de l'Arsenal* s'imposait pour apaiser l'énervement subséquent. Rue Regnault, rue Watt, les quais, Pont de Tolbiac, Bercy, Sully-Morland, Cité foirée de Laprade, Caserne Républicaine. Pavillon, désert à 11h40. Trois visiteurs. D'où vient ce jargon anthropologisant dont les mots-clés ont été relevés comme autant de tics conjoncturels? Tout est mis au pluriel. «Les urbanités», mais où sont les pissotières et les fontaines Wallace, les kiosques humains? Reste le café du MK2, qui je l'avoue, par temps ensoleillé, n'est pas mal, enfoncée dans le divan des heures durant pour regarder marcher les gens, chacun installé à son compte. «Les individidualismes pluriels?», je n'ai rien entendu de tel, aucune contradiction, ça ronronne complaisamment. Une seule question me taraude l'esprit. Comment chacun des intervenants est venu de chez lui (adresse! je l'exige!) à l'émission? Moyen de transport? Déclinez! Dites, avouez, Rive Droite ou Rive Gauche? Itinéraire préféré? Dites! Scooter, taxi, métro, RER, voiture, vélo, autobus, dromadaire, poids lourd, quelle ligne, cheval, âne, skate, rollers ou qui, à pied? Montrez les mollets! Vérifions le fondement de tant de certitudes! Ampoules, oignons, modèles d'habitat privilégié? Marque des chaussures? Semelle de cuir, ferrée au bout? Nom du cordonnier? Précisez! Tâtons les muscles! Des noms, des aveux. Après la réponse, vérifiée, on parle sérieusement, on écoute. Dans un premier temps de stupeur devant tant de «centres de reflux», les «moments de transport réinvestis (!)», «le regard décalé sur la ville», les «passages de la tradition heiddeggerienne vers, pourquoi pas, une visite à la phénoménologie», on attend Yves Bonnefoy, qui, tiens, ne vient pas ce jour à la rescousse, René Char non plus en service recommandé, pas un seul n'a seulement cité Merleau-Ponty, ni les utopistes d'un autre âge. Le nom d'Eiffel n'a pas été cité une seule fois et Haussmann livré aux oubliettes, Viollet-le-Duc oublié, et s'il faut se taper l'hôtel de ville transformé en volley-ball fermant toutes les allées, ouvrant les circuits-vélo quand on est à la bourre, ce n'est vraiment pas la peine de réunir autant d'experts en «territorialités réinvesties». Que signifient «les centralités»,
le pavillon «normé», «très-très
représentatif»?, «l'autre devient support
de signes»?, «maximaliser les inter-relations»?,
«ouvrir les possibles»?, «proposer
une anthropologie conceptuelle»?, «redéfinir
l'impératif de la mobilité»? Seule une voix, en qui je crois reconnaître celle Véronique Nahoum-Grap, dit sa réticence à pontifier sur tout et trancher. «Certaines stations (de métro) sont plus vivantes que d'autres, mais je n'habite pas Paris». Modestie et prudence. Enfin quelqu'un qui ne se présente pas comme docteur-experte en topographies obligatoires et fabrication de l'espace d'autrui dirigé. *«Depuis le milieu du19e siècle, architectes,
intellectuels ou politiques ont constamment alimenté la
réflexion sur le devenir de la capitale, une réflexion
qui passe invariablement par un regard sur le centre, lieu lui-même
sous-tendu par une pensée sur l'espace public et sa capacité
à créer ou faire évoluer LES CENTRALITES»,
Disjonctions, Isabelle Dormion, 27 mai 2006 (mis en ligne le 29) L'opercule à l'arrière du train laisse voir les rails et sur le côté les herbes sur les travées rappellent les images tant de fois vues et toujours oubliées, reléguées dans le refus et la colère, revues, relues, retrouvées celles des fantômes recherchés dans le logiciel du musée. Pourtant dans la porte de bois, fermée, du pavillon n° tant au camp d'Auschwitz, faudrait-il encore regarder espérant y croiser un regard chargé de reproche. Le trou percé dans la porte, fermé par un petit rond de fer qui se bouge dans un léger déclic, les files d'écoliers polonais blêmes, mornes et rendus silencieux par la parole monocorde d'un professeur d'histoire qui s'ennuie, tout horrifie. Une incitation publicitaire en anglais est délivrée aux visiteurs: «Auschwitz? With a return ticket? From the city center? Yes, it is possible», with «guaranteed seating» and «care taken of your security» pour une somme forfaitaire accessible, pratique et confortable. Au Musée Juif, Joschka Fischer*, dit simplement à l'assemblée des étudiants attentifs, never more, we have to build peace, Europe to build, never more. Israël, Palestine, il répète, peace, security. Ce sont, discursives** -il oublie le papier sur lequel sont écrites les notes- des évidences, il faut les entendre, il faut les écouter, on suit du regard le papier qui scande les paroles, les images du film montrent les gestes de la main droite, il a plié le papier, les étudiants très policés ne poseront aucune question embarrassante, tout est rentré dans l'ordre dans le quartier délabré de Kazimiercz. Et pourtant, à quelques pas, les graffitis antisémites, près de la clôture du cimetière juif sont bien là, fraîchement inscrits sur la pierre et le béton photographiés. La taille de la chambre à gaz surprend. L'air manque, il faut accepter de sortir vite pour retrouver l'air doux, le parfum à Cracovie des seringas en fleurs, libre, renonçant à comprendre à tout jamais une telle folie. Le mécanisme des fours est là, fonctionnel, rationnel, ingénieux, à quelques mètres seulement, les écoliers se suivent, vaguement attentifs, distraits, ennuyés par l'obligation d'une sortie à la veille des fêtes. Au pavillon français, les visages des gens pris dans
leur vie libre, l'un devant une harpe, l'autre enfant, dans son
enfance inconsciente des tragédies à venir, l'une,
très belle en tenue blanche. Les visiteurs se taisent.
Quelques japonais. La rampe. La pavillon médical. Les
visiteurs s'attardent devant la paille, les paillasses, les pyjamas
en loque, les petits habits, les tinettes, et devant les poêles
de faïence, ce sont les récits, les mots, les images
d'une autre réclusion, les «souvenirs de la maison
des morts», qui reviennent à l'esprit. Chaque visage,
chaque regard de chacun des prisonniers pris dans un cliché
anthropomorphique, glaçant et classifié, sidère
le visiteur. Oui, ça nous intéresse. Cette question, posée comme ça. Rien à voir. Circulez. Et le château, vous l'avez vu? Oui, merci. Ce chef d'état iranien qui souhaite l'anéantissement d'Israël, aucune cour internationale ne l'a aujourd'hui empêché de sévir. *Ministre allemand des Affaires Etrangères sous le
gouvernement de Gerardht Schroeder. Dans ce mémorial laïque d'Auschwitz, la précision
muséographique, admirable travail des historiens de la
mémoire recèle et révèle. Grandeur
et misère. Personne, Isabelle Dormion, 5 juin 2006, mis en ligne le 6 Le théâtre d'Aubervilliers est le lieu où s'amarre un débat ce matin à France Culture. Jack Ralite* cite, entre autres références, politique et souvent paradoxal, Malraux, si l'on accepte après lui de ne pas oublier la vieille maison de la jeune culture d'Amiens. Les gens du quartier d'Aubervilliers, les habitants, les arpenteurs de rues RMistes, et multi-ethniques ont animé un spectacle chorégraphique dirigé par Juha-Pekka Marsalo, en collaboration avec le Pôle Ressources pour les pratiques amateurs en Seine-Saint-Denis. Les danseurs expriment dans "Ouverture", ce qu'ils ressentent (dans la ville? complices?), aujourd'hui. Que pense personne? Les danseurs, pourtant tous amateurs, sont salariés par la compagnie, qui leur a signé un contrat. Danser, c'est un taf niplunimoins dit la fourmi culturelle intermittente en son étal. Que penserait tout le monde, si tout le monde est personne, la masse gratinée. L'ancien Ministre de la gauche cite l'hommage d'un article rédigé par royal, le Figaro, accordant un titre de noblesse à l'un des valeureux piétons PC de la culture: il y aurait des gens très bien parmi les communistes. Qui en aurait donc douté l'espace d'un instant? Etre quelqu'un -avoir un nom- ou n'être personne, est-ce la question qui importe, en terme politique? Serait-ce donc être célèbre? Il y a des endroits pour ce genre, la ferme des célébrités retrouvées et les auges où barbotent les fétidités liftées. Si on prenait la peine de relire le pontifiant Malraux, dans «les Voix du silence», est-ce que le débat -hasardeux- cautionne Aubry, dans la politique culturelle menée dans le Nord? La fête pour tous après la quinzaine de l'ouvrier. Brecht ou la sieste morne. Il suffit dans le genre, marionnettes, grimoires pour culture et mémoire de demain, de voir les dragons érigés à l'entrée du jardin des Plantes, ces contrats d'artistes qui décorent parfois la ville de brillantes fanfaronnades, gueules de flammes en béton colorié, céramiques en miroir argenté, des leurres pour nous les gogos harassés, les épouvantails révoltés. Etre personne, c'est accepter parfois, dans l'anonymat d'un combat, d'être porte-parole, au lieu d'être quelqu'un. C'est provisoirement passer les murailles, pour que filtre l'autorité, plus que l'autorisation. C'est manifestement, refuser de poser une barrière hautaine entre ici et là, l'universitaire et l'universel. C'est démontrer, de manière pragmatique, qu'aujourd'hui, muni d'un ordinateur récupéré à la casse ou prêté par l'Etat, un euro par jour, il est possible de mener une maison d'édition, entre élitisme et populisme en Tong et short débraillé. Le résultat est là, probant, plus de blogs que de lecteurs, la profusion des prises de parole individualisées brouillant l'écoute, l'inter-activité obligatoire. Que penses-tu, toi qui passes, de ce «dur besoin de durer»?* Chaque enfant est un poète, c'est ce qu'on entend partout. Des gifles se perdent en route le mercredi! L'autorité est l'imprimatur. Revenant de Cracovie, il est intéressant de comparer la qualité graphique des affiches avant, après la chute du Mur. L'expression artistique, rendue nécessaire et vitale par la résistance à toute forme excessive de la censure, semble diluée par l'obligation productive induite par le capitalisme, tout devient T shirt imprimable, et nous voulions faire de la haute poésie imprimée sur rond-de-bière, dessous-bocks, si nous allons tous en autocar à Munich. La politique régulatrice ou la licence commerciale? C'était le débat mis en oeuvre dans ce journal, expérimental -appelant les catégories dites, par exemple, caricaturées, les "ménagères de plus ou moins cinquante ans", cibles potentielles, déambulatrices en patins de feutrine sur linoléums plastifiés, de tout vendeurs chevronnées en encyclopedia universalis- à la prise de position verticale-extérieure, (contre assise-TV-intérieure). Le débat reste là, mis à la disposition de tous et de chacun, où les professionnels sont ici mis au pilori, dans leur hystérique "visibilité", revendiquée. Ils veulent être lus, par le plus grand nombre, pour "faire" professionnel. D'accord. Nous les lisons, en priorité. Nous les critiquons, nous pesons, nous pensons chacun des mots qu'en experts, ils nous proposent, nous imposent à tous vents et nous assènent par tous moyens mis à leur exclusive profession. L'éthique? Parlons en! La rigueur? Rigolons en choeur! L'exclusivité? Lecture assidue, non pour une cueillette en toutes saisons d'un florilège d'inepties mis en scène. Il se trouve dans la masse d'informations ainsi recueillies des monts et mers vieilles. Il se ramasse à la pelle des feuilles oubliées, tardives, aux vents hargneux, aux futiles zéphyrs. Chaland au marché de la poésie pour baguenauder dans les ruelles adjacentes, le moment le plus convenu et convenable est la seconde, cent fois répétée au douze coups de midi, où l'on s'entend dire «mais vous savez, c'est pas mal-du-tout, mais si-si, j'vouldikomj'lepense, vous devriez écrire!». Après quarante ans de cavalcades par le monde étrange un crayon à la main et les diplômes qui ne servent rien ni personne, ces paroles ânonnées par de bâvotants ronds de cuir culturalo-artistico-galeristes-pluri-médiatistes a de quoi faire fuir en riant. Achetant chez Boulinier dimanche un exemplaire, pour le prix
d'une gaufre chaude à la cassonade, un livre de Paul Eluard
annoté par un élève de troisième
A (D. Cholet), on apprend ainsi dominicalement qu'on peut se
débarrasser d'un livre de poésie, surtout si les
poèmes d'amour sont obsolètes et les transports,
communs. Sur le même rayonnage, Musset en redingote, foutant
ses petits rouleaux de papier dans la serrurerie (!) de George
Sand: * Sénateur de la Seine-Saint-Denis. Sentes ou impasses, Isabelle Dormion, mail du 12 juin, 10 jours pour parcourir les espaces internétiens! mis en ligne à réception le 22 juin 2006 J'ai fait un rêve absurde: je poussais devant moi comme
une jeune oie à la baguette, et que ça saute, le
jeune Houellebecq, qui prenait l'air torve en traînant
les pieds. Tout en lui disait le franc turlupin déclaré
sur les registres de la renommée. Je le menais dans une
sorte de mini-golf du troisième âge et tout était
à l'image de la récente visite aux mines de sel
polonaises, où des hommes, non contents de travailler
toute leur vie sous la terre en catimini pour saler les aliments,
honorant leur thyroïde, n'hésitent pas, dans la réalité,
à y construire, armés de seaux de pelles, une cathédrale
aux dimensions considérables, illuminée par des
lustres de cristaux de sel. Plus loin, en gemmes, les sept nains,
des choses curieuses, et dans le rêve, l'écrivain
des plateaux, peu à l'aise dans un élément
étranger, déambulant la nuit sur les sentes moussues,
le nez retroussé, qui renâclait de tout son être,
comme devant une épreuve de validité métaphysique.
Je cherchais les derniers petits compartiments de lecture, tranquilles
et réservés, à l'abri des importuns, pour
l'y parquer. Le devin -un sage aveuglé- en expertise était
John Gelder*, et devant son trône, caché,
pour la consultation -oraculaire- je conduisais l'impétrant.
Il y avait là une femme métis en jupons dépenaillés,
une flamenquiste virtuelle, me disais-je, artificielle, qui agitait
des clochettes et tapait le sol du talon aiguille comme pour
éloigner d'elle les pestiférés que nous
étions, le petit Houellebecq et ses socquettes, Gelder
et moi qui dirigeais la marche, un principe, dernier vestige
de civilité, disions-nous (car nous étions toujours
les derniers à fermer la boutique quand venait le soir)
mais je calmais les nervosités ambiantes d'onguents, de
valériane, de fleurs d'aubépine et de fumigations
diverses, c'est du moins ce que je croyais faire dans ce rêve
de pure forme, où Houellebecq avait des paupières
fines et bombées, tracées au trait comme un portait
d'Holbein. L'esthétique et l'exotisme, Isabelle Dormion, 26 juin 2006 Que les racines de palétuviers arrêtent nos pas
dans la mangrove et les voilà ragaillardis dans la sylvestre
Jérusalem (ou la nouvelle Babel/Kultur?). Les essences
rares, teck, baobab, cèdre, ébène, rappellent
des colonies nos errements passéistes? Ou, oui, tous, aux ordres, au pas de l'oie quai Branly découvrant, sous la férule de Lévi-Strauss en sortie statufié, groupies happy few, gratos, free, trois heures et demie dans le coltard, les cultures aborigènes sous plastique en packs de douze, ou, décidément, non! tous ailleurs disséminés où, sûrs de ne pas les y trouver, les pas nous enjoignent d'aller voir ces merveilles inconnues à nulles autres pareilles. La culture subventionnée offrirait donc à l'âme exsangue de quoi se sustenter?** A quelques encablures hors des visites municipales, la beauté est notre seul royaume! Une fois encore, il est facile d'habiter ou de hanter, même, n'importe quel domaine éligible. J'en fait le simple constat renouvelé chaque jour. Il suffit de passer l'essentiel de son temps au Louvre, propre et bien rangé, il y reste quelque recoin ignoré, en son boudoir, pour être l'hôte unique et désenchanté des palais. Pas une âme qui vive! Le foot, la fête de la musique ou la gay-pride comme un chez soi pavillonnaire, individuel, commun, public, partagé mais souvent obligatoire. Vendredi «l'orant cubiste», dans sa ferveur solitaire, «sur le vide papier que la blancheur défend»**. Pas de crayon pour le dessiner, j'en pleurerais de dépit crétin. Samedi les fleurs (jardin des Plantes), à pied, très
tôt, pas un chat, trouvées et retrouvées
parmi les variétés domestiques de nos botanistes
adorés, Jacob Breyne, un véritable artiste, distingué
parmi tous les marchands de casseroles en ferblanterie, si l'on
admet que le jardinage est bien là un art, A Chamarande, où le Conseil général en sa magnanimité met à notre disposition un aéropage culturel zélé mais assez jeune-fille et très contemporain****, nous sommes les seuls visiteurs et reçus comme, princiers, les hôtes anciens de ces bois désertés, avec l'âne qui patiente au fond du parc, honorant l'hommage des salutations matinales. Les plans du jardin dessinés par Contant d'Ivry sont étonnants. Dans un coin d'une vitrine, deux vases coloquintes chinois en bois de tilleul accompagnent symétriquement une frondeuse grenade, des chaussons brodés et un curieux petit étui de cuir à carnet de note, sans carnet et sans note, ce qui suffit à fouetter l'imagination dès l'entrée. Qui donc écrivait là? Quelles notes? Deux musiciens portant des petits chapeaux, l'un conique, l'autre tubulaire, ornent ces petits machins, avec des oiseaux de quelques millimètres qui ont traversé les continents pour l'agrément d'un jour enchanteur. *«La chute d'un ange» Choeur des cèdres
du Liban Lamartine Alézivoirs (d'Arslan Tash), Isabelle Dormion, 3 juillet 2006 Salle mésopotamienne, un orant conduit un cheval devant les emblèmes et le commentaire précise que la bordure imite une monture en or (?), de quoi s'agit-t-il? Précisez! Quand je monte un cheval avec monture, ma selle n'est pas toujours en peau de crocodile, parfois, oui, ceci ou cela, or, zébu, parfois non. Bref les symboles sont là derrière, deux étoiles stylisées à sept branches, deux petits croissants de lune en phase décroissante, une croix, dite de Malte, bref, hormis deux japonaises galvanisées et jaspineuses, qui voudraient ma place, de visu, séance tenante, petite place de mon corps et de mes yeux réunis, largeur, deux coudées, à tout prix, personne ou peu, deux américains qui traînent leur bedaine et la besace et les sandales en peausserie d'autruche, et les boissons et les barres chocolatées et poussant en terre assyrienne, devant les taureaux qui menacent de les ensevelir avant terme eschatologique, une énorme poussette avec filet porte-bagages, seaux, pelles, petit vélo tricycle, gourdes, fruits de saison, pastèque, melon, fraises, ballons, un enfant en parfait état de marche transbahuté qui couine et beugle sans répression parentale, il veut le colossal taureau palatial et voir de près ses formidables attributs, il veut surtout parcourir le sol sur les fesses et se faisant tracter par son géniteur principal, el padre mayor, c'est ce que je crois entendre dans ces stridences*. Vengeons l'art nuitamment! Bref, s'il est manifestement vraisemblable que l'art n'a pas
pour seul objectif d'ennoblir l'esprit humain, il devrait y contribuer,
c'est au moins ce que nous pourrions, citoyens, après-demain
électeurs, exiger de lui. A propos, Tapie est-il mort? Il y a bien longtemps qu'on ne
l'a vu ici ou là, en ville ou à la scène?
Au marché de la poésie, je ne l'ai pas vu, ni en
jean, ni en bermuda. Pourquoi pas lui plutôt que d'autres,
en bras de chemise? Tous peuvent y prétendre et s'y voir.
C'est une nouvelle caution impondérable, sacramentelle,
opératoire, à la buvette, un saint-sulpicien Je me souviens, comme d'une leçon, et radote, d'E. Pflimlin disant «et ma femme connaît B. H. L . (!)» Chez Hachette? On s'en contrefiche toujours, aujourd'hui, des collusions intellectuelles et politiques. Je me souviens d'un autre disant la même chose de R. Char près de Carpentras. Il le connaissait, très bien, de dos, avec des mains aptes aux travaux saisonniers. Je me souviens d'un fille (une jeune amante du poète sur Sorgue et sa cressonnière) me disant «et (toi?) tu as couché avec lui? ce n'est pas très loin!» Mais loin de quoi? Du détroit de Gibraltar? Et le coeur chemine heureux? Moi non, quelle idée! Ce n'est pas une maladie contagieuse, je préfère, de loin, le petit Robert. Je me souviens d'un type, de la même famille Littré
sicilienne, je ne sais plus quel Lampedusa courtelinesque, disant
les mains moites, l'écornifleur, c'est quoi pour toi,
pour vous (et pourquoi pas pour nous) la poésie? C'est
un gage de salubrité? Un peu enculer les mouches, d'entrée
de jeu, ça dispense d'une invitation à boire le
thé chez les impolis, les Et la vie, Isabelle Dormion, 10 juillet 2006 Quand se joue, sur une scène, la question de la bourse ou de la vie raptée, le sens commun exigerait que les deux soient saines et sauves. Si l'honneur est en jeu, bafoué, l'image se brise, bas les masques, la comédie est finie, c'est le suicide de Brigitte Bardot, celui de Romain Gary, le discrédit de Charles de Gaulle exilé en Irlande, tout est joué dans une question de pur prestige, qui mènerait à la gloire comme à la mort. En quoi la sur-représentation de qualités prestigieuses aliènerait l'individu, celui qui n'est pas divisé? "Zizou" vaudrait comme «ce héron solitaire» ou «la madone des sleepings», «le tueur au tatouage de bélier», un cliché réducteur, des termes de fiction. Si nous acceptions l'idée, indienne, d'un parcours où la chute n'est pas plus envisageable que l'ascension, reste l'envol, aucune faute, pas de coulpe, pas d'échec, pas d'Everest invaincu, lambris ou cabane de pêcheur, subsiste le souffle d'une vie qui ne pourrait se définir en termes exclusivement qualitatifs, performants, bonne, médiocre, parfaite, nulle, inachevée, brillantissime. Parcourant le nouveau guide de l'étudiant 2006-2007, quelle ne fut pas ma surprise de voir, le nez plongé dans un microscope, une voisine de bureau, issue de la Dir. Com. dont l'image, à la fois sérieuse, nette, industrieuse, jeune et avenante, sert à représenter une chercheuse dans l'exercice de son magnifique métier, une vocation (Joliot-Curie Soeur Emmanuelle?) pour les femmes sans exclusion. «Droit à l'image», c'est ce qu'on me répondit. Il se trouve que Jeannette Borg, ni ceci, ni cela, mais distinguée astrophysicienne de l'Université, de renommée internationale, étudiant de très près les poussières revenues par les airs en navettes spatiales, en capsules, bijoux électroniques, sondes, machines robotisées et autres petites merveilles technologiques, des galaxies lointaines et des planètes les plus mystérieuses, accepte des émissions de télévision, je l'ai vue, très à l'aise et convaincante, pourquoi n'aurait-elle pas accepté de lever le regard et son meilleur profil vers les astres, pour guider les étudiants à la fois dans les méandres labyrintiques, décourageants, innomablement initiatiques de la fac et ceux, insondables, de l'avenir dans le gai savoir? Ou Allègre, indiquant, par son image ronde et souriante l'accès le plus pratique à la Pyramide rez-de-jardin/inscriptions, sans passer par Carrière (JC) ou Galilée pour la phase de vulgarisation. Non, erreur, Allègre est à Paris VI, un voisin de dalles et sous-sol, disons Brahic, ponte du nucléaire enseignant partout dans le monde, ou quelque nobellisable caché dans les mutations des génomes, au fond des couloir de l'Institut. Il y aurait donc une erreur topographique, une question de territoire. Le terrain de la science n'est pas le lieu géographique de la science. Y aurait-il une corrélation entre le lieu géomorphologique qui porte, béton, les pas du savoir et les savants, l'amphithéatre, la paillasse, la salle, la réserve, le local, le résidu, la loge, l'escalier, la rotonde, la pyramide, le patio, le jardin, le passage, le box, la passerelle, la terrasse (où recueillir les échantillonnages d'air pollué au monoxyde de carbone, au méthane etc)? Il n'y aurait aucune relation entre le territoire, partagé, de bas en haut, clés et serrures, du savoir et la hiérarchisation artificielle, institutionnelle, pyramidale, des savoirs? Il n'y aurait aucun lien, hormis ceux des pas en tapinois qui traversent les espaces d'un lieu à l'autre, d'une rotonde à l'autre, d'une culture à l'autre? Nous nous sommes laissés dire qu'une femme, que nous
connaissons pour la voir tous les jours dans l'ascenseur grimper
du 2ème SS au 5ème, a été enjointe
«de ne pas regarder dans les yeux quand elle (Lui) parle!
Qu'aurait-elle pu voir, dans ces yeux-là, qu'il ne fallait
pas voir, de peur que ce soit dit, une crainte, une béance
narcissique, une perversité, Ici et maintenant mardi, Isabelle Dormion, 12 juillet 2006 Face au pavillon Richelieu, descendant les quelques marches de l'escalier menant à la pyramide irradée de lumière, un cordon de protection interdit aux visiteurs l'angle de la cour.* A l'entrée du Louvre, devant Saint-Germain l'Auxerrois,
accompagnés par les carillons, les chevaux assagis sont
tenus par les mousquetaires qui transpirent sous un large feutre
noir. Une contrôleuse pointe des figurants la présence
autographe et ponctuellement nominative. Un homme sous le porche
de l'église attend de voir passer la femme qui ressort.
La vieille dame attendra l'interruption du flot des voitures
faucheuses. «Je préfère attendre, il me
faut du temps pour aller là-bas directement»
(en diagonale, à la pâtisserie). Elle porte un gilet
blanc sur une jupe rose, visage enfantin. N'attendons pas. J'arrête
les autos. C'est toujours ça de fait, le mouvement n'attend
pas. Sous l'auvent, une fillette en pantalon corsaire, décoiffée comme Katherine Hepburn, s'assied à côté de moi, une marche plus bas «ici, j'ai tout bien, je vois l'angle!». Prend en photo le carré de l'hypothénuse, hésite deux secondes, réfléchit, choisit, suppute, éblouie des ouvertures de l'objectif, et préfère, pythagoricienne, refusant d'un geste le sandwich industriel crudités mayonnaise proposé par la mère suante, la somme des carrés des deux autres côtés du petit pan de mur triangulaire, sous lequel deux grasses baigneuses gisent, les mains plongées dans le bassin qui encadre la base de la construction. Cour Carrée, un homme élégant, prénommé Marc, costume clair d'excellente coupe, parle en effectuant des allers et retours constants jusqu'à une statue appelée «le message», un peu plus loin que le Mercure agile. Deux voitures, un carrosse rouge, une voiture de poste noire ont été amenés pendant ce temps, les quelques acteurs prenant place. Face au pavillon Richelieu, les touristes prennent en photo
une image qu'ils pensent conçue pour la circonstance.14
juillet. Plan incongru, décor anachronique et destroy
d'une scène mousquetaires cour voisine? Le fait est là.
Un véhicule de service en stationnement a été
soulevé par l'ouverture, l'escalier mobile qui sert d'issue
de secours. Il reste suspendu en équilibre sur l'armature
de béton et de métal. La scène ressemble
à quelque chose vu du débarquement. Une scène
de guerre au soleil et à l'ombre, à midi. Les Américains
mitraillent, l'un d'eux me demande, balayant l'espace et les
pavillons, si Mona Lisa est bien là. Oui, là, souriante. René Clair : «Il ne faut s'avancer dans cette
voie qu'avec une extrême prudence», dans L'avant
propos sur le livre de G. Charensol «René Clair
et les belles de nuit» - Editions du Cerf 1953 Scènes, Maurice Druon à la Concorde, avec ambiance mousquetaire, Isabelle Dormion, 15 juillet 2006 L'ennui, avec le défilé des chars Leclerc, c'est
que ce dénombrement des forces militaires sous une
soleil de plomb, réactualisé dans une ambiance
de guerre à Beyrouth, rend malades les âmes sensibles
(ou tout simplement normales?). Les ponts de la ville sont détruits
par Tsahal et les bombes pleuvent à l'heure où
les festivités se déroulent, certaines dames toujours
en capeline dans les tribunes. Les missiles du Hezbollah sont
lancés sur Haïfa. Et comment rester légers,
primesautiers? Tout se termine à l'Hôtel-Dieu avec
l'aide exemplaire de la Protection Civile. Un volontaire ajuste
le masque, diffuse l'oxygène, et les deux moustaches parfaitement
circonflexes disent laconiquement l'essentiel des anecdotes du
14 juillet. *instrument de musique, sorte de grelots, trophée propre
à la Légion Etrangère, rapporté d'Indochine. Alors, toujours festivalière?, Isabelle Dormion, 11 août 2006 Dans un univers si mouvant, il ne resterait qu'un trop fragile
recours, réflexif, celui d'observer les fluctuants passages
d'un âge révolu à l'autre, d'une règle
esthétique à une autre, de suivre l'évolution
profonde et formelle en choisissant, par exemple, la variation
sur un même thème, disons, par exemple, «la
fuite en Egypte», «le sacrifice d'Abraham»,
«à l'aube, Traversant mardi, jour de fermeture du musée enfin déserté, la cour du Louvre, je vois un énorme truck dont les roues ne touchent pas terre -d'Altitude Nacelles- jaune canari hissant une paire d'hommes en équilibre propulsés vers les hauteurs des étages supérieurs, pour ajuster quelque nouveau système de sécurité ou mieux, pour nettoyer les vitrages, devant les quatre saisons de Nicolas Poussin, au passage d'une aile à l'autre. Booz ne reste pas longtemps endormi, il veille aux grains. La contrainte imposée par l'illustration des livres
de l'Ancien et du Nouveau testament confère aux objets
offerts à la curiosité rêveuse, éveillée,
déambulatoire, ces manifestations géniales de la
plus grande des libertés créatrices, très
souvent anonyme. Les variations (triptyque rhénan d'un
médaillon actionné par un fermoir): Annonciation,
Visitation, Les touristes gravitent en masses gratinées, par strates, fuyons délestée, détestable, vers les combles. En passant, une série d'émaux de la même époque (Pseudo Monvaeni à Limoges) sur un support de taille réduite, retient dans les moindres détails le plissement des yeux, le pavage lumineux des allées, la robe des chevaux du grand portement de croix, le graphisme contrasté des habits, les ombres et les éclats, les plis des étoffes, cette mystérieuse accointance entre l'art et la réalité. Une précision millimétrée, le geste qui faillit, le burin ripe, la main tremble, l'esprit doute une seconde et c'est un monde qui s'écroule, non celui des illusions mais de cet univers qui porte nos pas et nous abrite. Il est toujours étonnant d'écouter les guides
(assermentés) qui accueillent nos montagnes d'ignorance,
dans les innombrables visites opérées ici ou ailleurs,
tous éblouissants d'érudition livresque et corvéables
à merci, où l'interprétation symbolique
(la violette, le lys, la rose purpurine, leurs états comparatifs,
la Jérusalem célestes, les agneaux mystiques, les
eaux lustrales; les clartés opacifiées par ce regard
que la simple humanité entraverait? ces brumes? ces bougies?
ces encensoirs? ces éteignoirs? Rien d'autre n'est dit qu'inédit. * Villard de Honnecourt, «Lion vu de face», 1240,
flanqué d'un animalcule genre hérisson à
tête penchée d'onagre et «La roue de la Fortune»,
dessin du même architecte: les figures, un cercle, figure
géométrique actionnant, par les membres mouvant
les axes, les six demi-cercles des probabilités tournoyantes. Baudruche, Isabelle Dormion, 17 août 2006 Sur cette vaste plage épargnée de Saint-Malo,
le vent a balayé vers le Mont Dol les sombres nuages.
Une unique journée estivale, quelques pas sur le sable,
les valves nacrées que l'orteil déloge d'un coup
sec, la résurgence des eaux souterraines en filets clairs
que la marche accompagne sur la grève, la silhouette rapide
d'un marcheur en chemise bleue -l'oeil l'élit et par la
pensée l'accompagne- le long de la digue, les volets d'un
blanc brillant de ces maisons hautes que l'enfance aurait enfin
regagnées, cette carapace ramassée aussitôt
rejetée, la promesse tenue d'une seule journée
s'éternisant, là, une heure à peine, accomplie,
et je tiens ce ballon que les vents matinaux auraient déjà
emporté vers les mânes irlandaises de Brandon. Les ingénus, Isabelle Dormion, 24 août 2006 Curieux cette façon à la fois maniaque et futile
de décortiquer les menus faits divers (alors que l'Iran
se vanterait de tester bientôt des missiles à longue
portée vers les villégiatures d'Haïfa). Un
couple de Français d'une cinquantaine d'année dérivant
en (légère) hypothermie au large du Portugal est
hélitreuillé par les secouristes vers la côte.
Quand on leur demande ce qu'ils ont fait de l'autre Nantais du
trimaran, le propriétaire en principe, retraité,
s'ils ne l'auraient pas assassiné, par hasard ou par inadvertance,
ils répondent en espagnol d'opérette, même
pas vrai, on n'a rien fait, et en plus il a embêté
ma soeur, on n'est pas au courant, journalistes, sauvez-nous,
dissipez ce terrible malentendu! Les marques et le pouvoir, Isabelle Dormion, 28 août 2006 Les fondations du Louvre accueillent le trésor des Moghols. Parmi les splendeurs ouvragées, émeraudes, rubis, diamants, des pierres pures et belles comme le soupir d'une colombe au petit matin, denses comme les grêlons des Cinq jours sans rémission, une cohorte de rombières par paires ou quatre (un groupe de glapissantes honorant l'or «quand je pense à l'assurance, Aurélie, tu imagines?» très piètrement emperlouzées, très mal vêtues pour la saison (on se sait plus comment s'habiller, à Piraillan, les oyats nous abritent au moins des vents de l'Océan) qui jouent des coudes et répertorient la camelote, leurs petits yeux pétillant des flammes de la convoitise, grenats, turquoises, platine, or, argent massif, jusqu'au manche du chasse-mouches, tout scintille de pierres précieuses. «Que l'anneau de ton oeil soit ton zehgir!». Porté au pouce de la main droite, l'anneau fonctionnel du tireur à l'arc est en pierre, en os, en acier, l'anneau de parade en néphrite, orné d'or et de pierreries «que chacun de tes traits atteigne son but!», c'est là l'essentiel, Ali accompagne mon souffle! Parmi les souverains dont la gloire est édifiée
ici, il en est un, qui -après avoir vaincu l'ennemi et
étendu son pouvoir par delà les plaines, franchissant
les torrents et survivant aux intempéries, maniant comme
personne la dague et la hache à double lame, trouvant
à l'invocation divine à régénérer
sa vaillance- se tua (1556) en tombant de l'escalier de sa bibliothèque
et la dernière phase que captèrent ses pupilles
affolées (que la mort déjà ternissait, altérait
peu s'en faut) furent, en lettres blanches sur une reliure de
papier mâché et de cuir laquée, rehaussée
d'or et rabats polychromiques, ces mots ironiques et définitifs:
«interlocuteur et véritable trésor est le
livre, matin éblouissant du savoir, il te donnera Parmi les objets, parures et bijoux des souverains, il en est un prestigieux, de circonstance, un bâton de pouvoir, une sorte de main dressée, un grattoir à flanc royal plus qu'une main de justice -les dagues, haches, masses, selles, épées, poignards, portent des incantations et des prières (O, Ali, sois compatissant!) de salut- d'onyx. L'instrument après le combat délasse les reins fourbus. *Pastiche de la reliure du Silsilat al-dhahab deDjâmi (calligraphiée par Shah-mahmud Al-Nishapuhri - Bibliothèque de Saint-Petersbourg) -1549. Sur un thème donné, Isabelle Dormion, 1er septembre 2006 Ouvrant la presse, quelle n'est pas notre surprise, renouvelée, pluri-annuelle, de constater que le thème, rassis, est l'immobilier parisien. L'exemplaire est tout de suite fermé puis rejeté aux tris et papiers recyclés. Poussant le bouton, passant par quelques notes de jazz, l'ouverture d'un opéra, une annonce de marabout, le préambule d'un horoscope (gardez une certaine réserve), s'inaugure, après les universités autour d'une grillade, le débat de rentrée à partir d'un thème proposé (les larmes et les sourires du PS) qui fait fuir derrière le rocher à marée basse (viens, ne prends rien, partons à l'aube, les premières lueurs du jour sont déjà nimbées de brume). Cherchant dans la mémoire les premiers thèmes imposés, ceux qui font se disperser en fugues hâtives derrière les bâtiments de l'institution sont encore: «la morale et la politique», «la passion et la raison», «le devoir ou l'insoumission», «gigantisme ou micro-économie des échanges en Asie», «la raison du plus fort n'est-elle pas souvent la meilleure?», «la fin d'une liaison», «le lièvre ou l'escargot lent», « la baffe ou la torgnole au choix», «la carotte ou le bâton», thèmes animés par des animateurs au regard innommable, un débit irrépressible, et ce zèle immonde qu'ils cultivent dans cette insolence, les rois du monde, attitude leader, génétiquement, culturellement, très chargés en charisme promotionnel, dont certains sont des modérateurs nés, prêts à tout, capables de blêmir sous leur hâle permanent, jugulant toute émotion, leur simple présence suscite, par ordre, le retrait progressif, la distraction, l'abstention physique, mentale et personnelle, oui, l'absentéisme pur et simple, celui qui s'apprend dès le plus jeune âge: détournement du regard, de l'attention, surdité réactionnelle, autisme cultivé en boudoir, neutralité des idées, vague à l'âme, envolée vers les lointains, sélection d'un thème non imposé, développement du sujet libre (la feuille d'automne, le brin d'herbe, l'étoile non filante, le fluet nuage) dans un cadre élargi, enrichissement des motifs par une gamme travaillée sur plusieurs registres, accompagnement pictural et instrumental en diverses formes laissées à notre disposition dans une palette inouïe. Aujourd'hui, pas de rentrée, pas de progrès,
aucun volontarisme intempestif, sinon sous la torture, pas de
décision de vote hâtif, pas d'idée générale,
peu d'idées fixes, plutôt un attentisme du meilleur
aloi, aucune idée préconçue, de l'honnêteté*,
peu de vantardise, pas de répertoire des citations, c'est
grotesque! * John M.Roberts, «Les civilisations à la croisée des chemins». Des politiques comme sectes, Isabelle Dormion, 4 septembre 2006 Les cercles d'été édictent des règles
de comportement autour de leaders charismatiques en bras de chemise
immaculée au grand soleil de l'espérance. Les chefs
UMP s'entourent de figures fédératrices autour
desquelles un conglomérat jeune peut se coller, s'encarter,
s'adhérer, par identification, en payant le prix fixe
d'une adhésion, cooptée. Jugé digne d'un
don. La doctrine des cercles* est insufflée dans un microphone
qui alternativement aspire et diffuse la croyance (en des jours
meilleurs, futurs, dépassant les contradictions) d'un
ton péremptoire. Le chef charismatique donne l'exemple
d'une vie revivifiée en courant sur la plage, avec les
jambes alternativement déployées dans un mouvement
de va et vient, qui entraîne tout le corps à sa
suite, enthousiaste, cette geste d'Etat constitue un exemple
de course première. Le chef court sur la grève
à marée basse de A vers B, évitant
de choir sur le varech humide, guidé par des gardes de
corps plagistes. A marée haute, il peut lui arriver, avec
les bras alternativement propulsant l'eau, de nager. Parfois,
exceptionnel, il marche sur l'eau, fendant le lac en ses ressacs.
Parfois non. Il coule avant que d'essayer. "Se payer" toutes Jean Pierre Mocky et les autres, Isabelle Dormion, 14 septembre 2006 A 10 h 55, ouvrant cet objet maudit, la deux: on aperçoit
quelques plans de visages bouffis, luisants d'auto-satisfaction
sans vergogne, jambes étalées sur une pensée
molle, ronronnante et débridée dans une ambiance
de café du coin, le débat est si bas, si branlette
d'adolescence provinciale, si besogneux, (elle a fait un lifting
ou quoi? se moque Mocky, ne doutant jamais, avachi sur un fessier
mollasson de son talent qu'il croit hyper-couillu). Mocky a la
tête d'un type qui se demande encore s'il doit, ou non,
essayer la moustache, ou la teinture des cheveux, ou l'achat
impulsif d'une veste de prix, ou les mocassins vernis d'un printemps
qui ne viendra plus. Il est tristement déplaisant, égotiste,
mégalo et ramenard. Après quelques minutes d'une
hébétude sans nuance, fascinée par ce spectacle
devenu l'ordinaire, l'étalage quotidien, crasseux, des
idées les plus éculées. Quant à Sollers,
il faudrait seulement qu'il ne mette plus, s'il vous plaît,
sa bouche en cul-de-poule quand il sort en ville, il a l'air
d'un incontinent verbal à qui la calvitie pourrait trop
tard conférer une once de crédibilité. A qui la faute?, Isabelle Dormion, 20 septembre 2006 C'est la mienne. C'est ma plus petite faute. Quand à, au lieu de quant à, Monvaeni alors que l'artiste se nomme Monvaerni, on s'en tape au lieu de nous ne, nous en soucions guère, couillu au lieu de foutrement masculin, moins grossier, il est difficile de comptabiliser les erreurs de frappe parmi les fautes de goût, les redoublement de consonnes erronés, impossible de séparer les fautes vénielles des négligences crasses, les broutilles ludiques des falsifications éhontées, les soties des prêches dans ces turbulences inconfortables. Vérité d'un côté, erreur de l'autre. Manque un iota et pour un mot de trop non la querelle mais l'impossible dialogue. Pas d'offense pas d'offensé. Pas d'offensé pas de raison de se s'offusquer. Pas d'insulte pas de gifle. Pas de gifle pas de giflés. Pas de colère, pas de rancuniers. Dépasser les contradictions. La chapelle des Carmes abrite dans sa crypte la dépouille de trente religieux assassinés, certains à coup de hache, après avoir refusé de prêter serment pendant la Commune. Quelques-uns (deux) ont pu s'enfuir et se cacher dans des matelas, d'autres terrifiés ont préféré abdiquer leur foi. A la fin du sobre exposé historique de ces horribles massacres, une hystérique demande quelques informations supplémentaires comme une exigence d'une meilleure prestation du service-communication des parfums de sainteté. «Et vous, vous faites les visites du samedi?» Non répond le chapelain. «C'est dommage, tout ça est tellement amusant!» Au jardin de l'église Saint-Julien le Pauvre, un homme cherche un banc convenablement situé dans la lumière pour lire Husserl dans une bonne édition. C'est juste. Aucune faute. Dans la visite du Sénat, les arts de la table remportent un vif succès auprès du public (nappe immaculée, assiettes et trois verres, couverts indispensables, on ne mange pas avec les doigts, deux sont autorisés tolérés pour les asperges éviter de balayer la hampe du légume dans la vinaigrette, risque de projections mouchetées chemise col léger amidon, pas de succion, aucun recrachat des fibres excédentaires). Plus loin, la lettre napoléonienne, l'envoi des quarante drapeaux pris à Austerlitz. Personne ne s'y intéresse. C'est dommage. Pas de ma faute. Vus dans une vitrine, des protège-seins d'argent (2000 ans av.JC). Forgeron prenant les mesures adéquates, l'un des assistants porte une perruque cloutée (La trouvaille à Suse du masque d'argent). Les Amazones s'épargnant l'amputation. Un cercle de métal pour aplatir la poitrine des guerrières en sauvant les meubles. Souverain pontife. Malentendus regrettables dont ne surgira
pas de vérité réversible. Mauvaise foi.
Pourquoi des «excuses» plutôt que des «regrets».
Le terme est rigoureusement adapté. A qui la faute? Non
au locuteur, qui s'adressait en théologien à des
théologiens. Rapport d'adresse. Contexte dévoyé.
Sens tronqué. Vanité de la rhétorique, Isabelle Dormion, 24 septembre 2006 Peut-on comparer l'effet de la harangue aux exploits des guerriers
? Non. Faute/erreur/falsification Qu'une erreur (délibérée? la mienne, encore faute vénielle) ne suscite pas la plus infime réaction manifeste bien la vanité des paroles, celle des discours, l'inconséquence de toute oraison. Le martyr des Carmes **(110 victimes) a eu lieu le 2 septembre 1792 alors que les religieux refusaient de prêter serment à la constitution. Experts et juges Que les chercheurs soient requis pour expertiser des faits qui ne relèvent pas de leur compétence, c'est un simple constat. De quoi le CNRS serait garant? De la pierre d'achoppement? De la vérité? En quoi la recherche est-elle autorisée à pontifier? Un souverain pontife pontifie, c'est en son église et sous son clocher la seule autorité établie (instituée, instituante et fondatrice) s'il fallait mettre les points sur les i dans une histoire de strict droit canon.** Mais on pourrait trouver dans les textes laïques de quoi moudre le grain en poudre fine: «Le seul droit sera la force, la conscience n'existera plus. Le lâche attaquera le brave avec des mots tortueux, qu'il appuiera d'un faux serment. Aux pas des tous les misérables humains s'attachera la jalousie, au langage amer, au front haineux, qui se plaît au mal. Alors, quittant pour l'Olympe la terre aux larges routes, cachant leurs beaux corps sous des voiles blancs, Conscience et Vergogne, délaissant les hommes, monteront vers les Eternels. De tristes souffrances resteront seules aux mortels.»*** *Plutarque L'Innocence ou les arts de table, Isabelle Dormion, 2 octobre 2006 Parcourant les deux kilomètres quotidiens au Louvre, ô tendinite aiguë, ô combien de marches descendantes, ô combien de marbres, ô combien de capitaines (la grande écuelle de Charles Quint narrant gravée la prise de Tunis (1535) ouvragée d'une flotte circulaire, navires, haubans et voilures finement ciselées) il est temps (l'automne n'est plus loin) de se demander comment les artistes (d'alors) vivaient. D'allure? Commandes du Saint-Empire et d'ailleurs, Byzance, commandes des minois d'icelles, portraiturés, commande des épées, des fourreaux, des selles, étriers façonnés, dagues, boîtes, verres, récipients, flûtes, flasques, flottes, fleurs, proues, poupes, puits, paons, pots, plans, jardins et palais, bâts, bancs, Beaune et châsses hanaps en forme de femmes aux amples hanches, lutrins, écrins, tapisseries, miniatures, fresques, frises, frondaisons, ce catalogue des arts sacrés/profanes et leurs protecteurs. Un plat de faïence (le massacre des Innocents d'après Baccio Bandinelli et gravé en 1542 par Mario Dente Forli), magnifique pièce dont s'enorgueillit le patrimoine des Musées attire l'attention (petites croûtons à l'ail émincés de biches dedans déversés? 13h45? un break? Cafeteria dans du plastique). Je note. Une Américaine imposante demande en son parler très indigène «vous êtes faïencière à demeure?» Moi, non. Je note. Je suis noteuse, pas potière en four réfractaire avec les émaux nécessaires. Il y a maldonne lui fais-je en catimini. Remarqueuse-souligneuse au pas de charge minuté, comme on est repasseuse-plieuse en brigades alternées. Prolo.* Mais le propos est ailleurs, comment peut-on déguster des plats raffinés, oignons confits et cailles farcies, petits boudins grillés en collier, sur une illustration de la Saint-Barthélémy? Charles Quint n'aurait pas pu davantage? Il a tout plaqué en faveur de son fils (oct.1555). Mais ce menton! Est-ce possible? Est-ce atavique? Sous cette fraise? * du latin proletarius (de proles : lignée) les masses prolétaires par opposition à masses parasitaires, si nos artistes étaient considérés comme telles cigales siffloteuses et prédatrices, les autres, toutes fourmis ahanantes besogneuses et syndiquées? Et la tête!, Isabelle Dormion, 4 octobre 2006 Où on voit Madame la députée interpellant
Monsieur le Ministre de la santé sur les ravages de la
maladie dégénérative du cerveau qui va décimer
prochainement une population vieillissante dont je ne ferai certes
partie en aucune façon et surtout pas celle-là. Où on voit Saint-Denis porter devant lui droit comme un i sans broncher son propre chef et fouler aux pieds les monstres diaboliques et scrofuleux gargouillant. Où on voit Brigitte Bardot portant les mêmes chignons les mêmes bouclettes et la même voix depuis «Le mépris». Où on voit une musulmane voilée jusqu'au petit orteil -et ce n'est certes pas Esmeralda, louchant la mine en biais-, faire en vain appel à la charité des grenouilles de bénitier (j'ai deux enfants à l'hôpital et en plus je n'ai même pas mangé depuis une semaine!). Course cinq allemands malgré sa longue fidèle robe (biteusheûûne Miam-Miam tzeiiii kruuunk child neiiin kiiinder biteeeuuuuzèèèère). * «Rien ne raffraîchit le sang comme de secourir les malheureux», Voltaire «L'ingénu» Violences/ tolérance/ vérité, Isabelle Dormion, 9 octobre 2006 1) Avant d'être un Massacre, Saint Barthélémy est l'un des douze apôtres 2) Les écrits d'Aristote sont traduits en latin, en hébreu (Avicebron et Moïse Maimonide) et bientôt en arabe (Avicenne, Averroès de Cordoue) 3)1349, un an après la grande Peste, 200 flagellants processionnent dans Strasbourg en se tapant mutuellement sur le dos, chantant, «que Dieu tourne la grande Mort!» (Miniature de la Chronique d'Aegidius Li Muisis) 4)1377, Grégoire XI condamne 19 propositions du de civili dominio, où John Wyclif prêche la pauvreté, ceci influencera Jan Hus (flambé en Bohème en 1415 pendant la guerre des Hussites), débats sur la nature et la grâce 5) Désarroi de Grégoire XII en 1379 au moment du schisme des deux églises, dépôt d'Urbain VI et Clément VII (tableau de Girolamo Muziano1528-1590, rictus, tête courbée, mains accablées) 6)1498, pendaison et crémation de Savonarole avec les frères Dominique et Sylvestre sur la piazza della Signoria (Tableau anonyme XV°) 7) 2004, pendaison publique d'Atefah Salaaaleh, adolescente (non mariée) accusée d'un adultère qu'elle n'aurait véridiquement pu commettre 8)17 octobre 1625, après d'interminables démarches procédurales, sentences annulées et reportées, strangulation et crémation, à l'âge de 22 ans, d'Anne de Chantraine à Warêt-la-Chaussée 9) 7 octobre 2006, Présentation, avant les fêtes outre-Atlantique d'Halloween, par Fetneh Moghadam à l'Association des Iraniens de Créteil, de «Tata Vieille et la citrouille tournante», conte traditionnel persan traduit (nuitamment) en français 9) 9 octobre 2006, nouveau débat à France Culture
(matinalement) avec (par) les historiens spécialisés
adéquats (requis) sur l'éternelle ignorance (crasse)
où resterait cantonné Lambda (toi, moi, nous-mêmes,
vous, eux, ils, elle, elles, il, ils) de l'Autre, plus grand
tu-meurs, sans la moindre participation de Levinas le Judicieux
(hélas!), retenu Ailleurs. Dialectique/Illusions salle des pas perdus, 23 octobre 2006 Entre les deux vaste plage. (On verra). Elitisme ou populisme? Musée Guimet, Aubervilliers? Tom-Tom et Nana/ /Titeuf/ Odes de Pindare? Biarritz ou Dunkerque? Fromage ou dessert? Ni l'un ni l'autre. Les deux. Vous en reprendrez? C'est très léger, ça se digère sans problème, ça passe, ça glisse tout seul. Tout. Rien. Pour. Contre. Dilatoire. Peut-être. Surseoir. Sans doute. S'engager. S'impliquer. Oui. Non. Ultérieurement. A voir. Supputations. Doutes. Suspicions. Foi. Croyance. Enthousiasme. Aune faille. Estimations. Estime. Untel, c'est quelqu'un. Expertises. Jugement. Comportements. Adéquation. Le fonds et la forme. C'est le fond qui manque le plus. Quant à la forme! Débats. Débuts. Départ. Machin est lancé. Lancement. Fusée. Départ au quart de tour. A fond la caisse. Rien ne peut l'arrêter. Un destin. C'est écrit. Débit. Haut débit. Dérapages. Communication. Multi-media. Contrôles des virages. Freins. Images/contrôles. Pas de. Interdit. Pas de démagogie. Pas de séduction. Pas de deux. Valse à trois temps. Aucun leurre. Pas d'incohérences. Pas d'invraisemblance. Pas de contes. Pas à dormir debout. Si, des illusions. A foison. Pas sans nous. Paris lancés. Passables. Pastoureaux, pastourelles. Français, Françaises. Congressistes, publics captifs. Invitations. Plus d'entrées. Amphis bondés. Très demandé. Provoquer la demande. Ne pas y répondre. Frustrer. Convocations. Nominatif. Ouvert. Obligatoire. Conseillé. Recommandé. Suggéré. Sanctionné. Contrôlé. Dirigé. Puni. Electeurs. Lecteurs. Lire les programmes. Analyser les prestations. Commenter les propositions. Concepts. Lire les comportements. Décrypter. Réfléchir. Méditer. Médire. Calomnier. Dénoncer? Non. Savoir. Connaître. Platon? La république des cons. Nous les cons. Lire les attitudes. Condescendance. Mépris. Narcissisme. Sincérité. Authentique. Valeurs. Valeureux. Un candidat (blanc). Candide. Roué. Averti. En vaut deux. Un seul, mais candide. Lire les visages. Lire les yeux. Lire les mains et les gestes des mains et les gestes de bras les mouvements des pieds, les frappés de semelle sur dallages de marbre. Lire les boutons de manchettes. Le Roi de l'illusionnisme. Débats tronqués. L'as des charlatans. Charme. Charisme. Lire, commenter. Lire les propositions institutionnelles. Etudier les débats. Parlements. Parleries. Bistrotiers. Bruits de couloir. Sénat. Titien. L'art et le pouvoir. Anthropologie et Politique. Nouvelle tendance. Faire parler le silence.Faire parler la connaissance. Utiliser les savoirs. Pas de critique. Civisme. Interprétariat du politique. Perversité du jeu. Miroirs. Attentes. Réel. Réalité. Concret. Craies. Tableaux. Ecole des citoyens. Penser. Dupes. Tous. Illusions. Pourquoi pas, mais oui, il suffisait d'y penser, ça tombe sous le sens, c'est l'évidence même, une femme? Pas si niaise. Pas si fragile. Avec ça, canon! Ils disent ça, avec ça pas si conne! Forte. Ambitieuse. Première place. Des enfants, très bien! Un amant, parfait! Hors concours. Hors catégorie. Poids léger. Miss France des politiques. Une écharpe en bandoulière tricolore, buste de plâtre. Pas née de la dernière pluie. Pas née, toujours penser à l'escalope. Pensées idiotes. Escalades. Fantaisie. Parasitaires. Toujours, les pensées. Pas linéaires. L'intuition, parlons-en! Et féminine, en plus, et les hormones et toutes ces théories cognitives. Pourquoi un homme? Toujours. Cuirs tannés. Carabistouilles. Entourloupes. Vieux mots. Vieux mages. Vieilles fripouilles. Attaques. Virulent. Viril. Tueurs. Flinguer. Virages. Trahisons. Coups fourrés. Pire. Mais pourquoi ce look? Trop ceci. Trop blanc. Trop gris. Trop noir. Pas rose. Jamais rose. Image trop cela. Le fond. La forme. L'image prime. L'image promet. Promeut. Promeuuh. Pro-mais. Pro-mettre. Se faire avoir, on y pense. Qui chanterait le lendemain? Toujours meilleurs? Pire. Des lendemains qui déchantent. Des lendemains déchaînés. Des lendemains sanglants. Des lendemains violents. Tours s'écroulent. Fleuves débordent. Hulot? Gentil Hulot. Gentil Védrine. Conflits d'intérêts. Guerre de castes. De classes. De quartiers. Guerres de paliers. Guerillas des paillassons. Guerres de frères. Naguère. Guère d'espoir. Tombé en désuétude. Plus guère. Désillusions. Cillants, les yeux. La mornifle, Isabelle Dormion, 31 octobre 2006 A Saint-Servan, assise sous l'abri municipal, je peux regarder les scènes (exotiques) d'un jour ordinaire. L'autobus n'aura pas de retard. Les vieilles dames, permanentes argentées, aux reflets violine et myosotis, boucles serrées à la racine, quelques-unes tête burinée aux cheveux coupés courts, profilée comme une coque de monocoque de la route du rhum, auront une place assise. Ici, on sait se tenir. Debout, sur la chaussée, hors de l'auvent, le jeune débile porte un pull marine neuf, une fausse marque avec ce faciès de crocodile tronqué, gueule ouverte. Il rigole, le visage tendu vers les nues. "Oui, oui, oui! c'est vrai?" Une fille habillée d'un haut rose fuchsia, bordure plus pâle, hortensia, accompagne une fille aux dents courtes, yeux jaunes comme ceux d'un coyote. "Tu vois, c'est elle, c'est ta copine! tu peux y aller! tu peux danser!", "Copine?" s'inquiète le garçon. Il esquisse quelques pas, puis s'arrête. La fille de la vie en rose, come on baby, come on, this is Sunday day's dream, fait quelques pas vers la droite, elle échappe à dents raccourcies, elle se retourne, elle trépigne "il arrive ce bus? on s'endort!". La fille aux yeux jaunes sort une pièce d'un centime, me défie, jauge sa victime et jette la petite monnaie par terre. "Vas-y, tu veux faire la fête, tu vas courser les bateaux, tu veux des sous, tu les ramasses!". Et là, devinant à mon regard la formidable baffe à venir, la fin des dents, la catastrophe des mandibules, la fin des yeux jaunes, la fin de l'harmonie en famille, la chute de la caravane, la défonce de l'abri-bus, les larmes et les bleus, les cris et les gnons, la fin des rêves caraïbes, skippers et pontons lointains, putain de sa soeur, lance d'une pichenette la pièce en l'air, tirant le reste de sa vie au sort. Bleues et rouges, 6 novembre 2006 Où vas tu toi qui passes? Les songes le long des rues t'éloignent toujours heureux S'ils courent où devançait l'heure à la cour carrée nos ombres allongées, l'ironie du soleil tu sais bien je m'en passe Où va celui qui précède? Les pas au cours des jours s'effacent jamais posés, Sols noirs où j'ai laissé autant d'écharpes bleues que de jeudi (s') oubliés D'où, dis, des dandys? Isabelle Dormion, 7 novembre 2007 Le moment préféré des visites au Louvre est le mardi, jour de moindre affluence, quand le temps le permet, si le port des mitaines et de l'écharpe prunes reste compatible avec le celui des lunettes progressives à bord stylisé. Ce serait le seul progrès dont je pourrais m'enorgueillir, aujourd'hui mardi 7 novembre à moins le quart sonnante (de12h), avec l'accoutumance ophtalmique rendue presque obligatoire par les temps qui courent. Face au pont des Arts, au moins ça, une passerelle enjambant les courants d'une Seine grise, en état d'exposition, une montgolfière (pour deux petites personnes volantes de bonne volonté, genre japonaises férues d'art), une boule, un bidule gonflant, in vivo, arrimé par quelques épais ficelages de visu, des câbles de marine, est posté, devant le petit labyrinthe des buissons taillés à la française. Les jardiniers égalisent les sols au râteau classique. C'est signé, ce globe, comme le sont les drapeaux passés au Lavomart-Actif alignés au Caroussel. Un enfant demande aux grands-parents offrant un cornet de glace double boules caramel chocolat "c'est quoi ce ballon?". "C'est une publicité pour l'écologie militante de Nicolas d'Hulot, c'est un artiste qui l'a fait, oui à la base c'est un genre de stratosphère". L'enfant me jette un oeil, je sais madame, dit l'oeil, c'est triste, mais c'est comme ça, parfois il divague mais gentil tout plein, bourré de thunes et d'immenses qualités morales autant qu'ancestrales, sans compter les bénéfices secondaires de la situation, cornet de glace et j'en passe, je ne lui lâche pas la main une seconde pour traverser. "Madame, dit le grand-père, si je puis me permettre, qu'est-ce que c'est?". C'est une oeuvre, dis-je, cinglante, qui délocalise, n'ayons pas peur des mots, les lieux institutionnels, les musées d'art, pour solliciter le chaland, vous surtout, moi aussi, accessoirement et dynamiter les préjugés, l'ignorance, la soif (certes inextinguible) d'art, oui, d'art contemporain et qu'il va ainsi révéler dans un questionnement (disons-le) esthético-déambulatoire dominical, sans compter les petits enfants qu'il faut occuper utilement (mis à part le petit goûter) in situ et sans coup férir, et ça, c'est déjà beau.* *France Culture, débat téléchargeable ad libitum: "Une polyphonie, une créolisation, une vraie problématique" "Vous investissez des icônes" "Soyons patients, ce type d'échanges va présenter de nouveaux risques, c'est un vrai virus." Toni soit qui mal y pense, Isabelle Dormion, 23 novembre 2006 Le 15 novembre a eu lieu à l'auditorium du Louvre une rencontre programmée entre Toni Morrisson et des agents de la culture en France, sous le titre ambigu d' "Etranger chez soi", mis au très singulier. Le débat, loin de se singulariser par son esprit, ne disons pas son âme mais son animation, non, ses affiches, plutôt son affichage, non, sa signalétique et sa médiatisation, était pré-imprimé après avoir été pré-modéré par Pap Ndiaye et pré-traduit par Lucas Barron, pré-mastiqué et pré-emballé avec une pastille de péremption. Déjà obsolète. Ce n'était pas un chant, ce n'était pas un choix, c'était un one wooman show, un Morisson-show de la négritude, de l'exclusion à l'inclusion, de la relégation à l'obligation, ce n'était pas un champ, ce n'était que le pré carré et moquetté où broutaient nos habituels, les habitants, accoutumés des lieux où se disent les messes dans leur solemnité. Ce n'est pas la peine de préciser qu'il n'y avait rien à modérer, rien à juguler, rien à débattre, rien à dire, rien à rétorquer, rien à nuancer, rien à déplacer, rien à formaliser, rien à replacer, rien à distordre, rien à contrecarrer, rien à évoquer, rien à invoquer, rien à susciter, rien à cautionner, rien à jacter, rien à suggérer, rien à quoi rire, bâillements et mornes joutes, rien à rajouter, rien à sussurer, rien à souffler, rien à émettre, rien à opposer, rien à formater, rien à conceptualiser, rien à échanger, rien à traduire, rien à suspecter, rien à souligner, rien à parjurer, rien à applaudir, rien à partager, rien à parachever, rien à se mettre sous la dent. Really?* Erreur! Toni Morrisson garantissait l'excellence du débat. Si elle s'autorisait, à priori, par l'autorité nobellisée, à créditer ce qui allait être dit au cours de la journée, ce qu'elle n'était pas censée connaître avant la fin de la journée, c'est avec, très solide, un alibi, d'ordre pratique. Son discours en début de matinée, augurait, ouvrait les autres, comme pour honorer notre hôte et gélifier tout écart dans la programmation, discours qui aurait donc enclenché les autres de façon mécanique, à la minute près, suivant, à la lettre, au iota près, les débats imprimés qui nous dispensent au mieux, de toute présence effective. Aucune surprise ? Si. Laurence Sigal, directrice du Musée d'art et d'histoire du judaïsme, a posé La Question élémentaire, restée sans réponse, d'un musée juif (pour les juifs), comme d'un musée noir pour les noirs, et je poursuis l'argumentation monologuée, d'un musée manouche pour les gens-du-voyage, d'un musée indien pour les indiens génocidés, d'un musée pérennisant dans l'institution l'ethnocentrisme et les particularités des groupes et des tribus. Demain un musée gay-lesbien après-demain un musée du Pacs, un musée des murs de la honte, un musée des cris et des larmes, un musée des mexicains basanés à mort, barbellisés, entre leur pays et l'exil, étrangers chez soi, morts ailleurs, un musée de l'artisanat et de la boulangerie, et sous l'égide de Raffarin, un musée de la bonne Gouvernance, chez Françoise aux Invalides, un musée du clonage, sous la réprobation de Testart. Faisons un rêve, allons à l'île d'Ouessant où là coule le sang. Le pire n'étant jamais sûr, on vit Jacques Toubon, en pleine forme, l'oeil brillant, la démarche souple et léonine, descendeur des marches par deux, sciemment désinvolte, stratège inavouable, devanceur d'horaire, guilleret d'allure et franc du col, venir clore le débat en temps utile, en majesté, à l'heure où les jambes commencent à fourmiller, les mâchoires à se détendre, les maxillaires afférents: bâillements, les téléphones à grésiller, les oreilles à siffler, les hôtesses à remballer, les contacts à se dénouer, les corps à s'avachir, les jambes et leurs pieds concomitants, mouvements, coups de pieds, raclements, piaffantes postures, les estomacs à talonner, bref, Toubon irait là où il faut, en temps et en heure, en temps utile, avant l'ennemi, installer l'histoire de l'immigration, comme le dit le prospectus. Là où on attendait une bibliographie sérieuse, que lit-on, pléthore de biographies qui soulignent dans l'établissement culturel l'incrustation, en voie de vitrification, des divers agents présents dans la salle, au demeurant, il faut l'avouer, confortablement meublée de molles choses rouges et parfaitement insonorisée. C'est là où le bât blesse. Pas un bruit, pas un souffle, pas un cri pas un murmure, pas un râle, pas une vesse, pas un mot, pas un rire, pas un reproche, pas un qui moufte. Tout à la fois impeccable, sans une faute, et peccamineux, mensonger: plein de vide. C'est obscène. Oui, tout se passera ailleurs. Il faut y aller. C'est de l'autre côté. Pas ici. Ni à Vitry. On entend: "70% des tickets du Mac-Val venus de la capitale" par l'unique avenue. N'a rien compris. Doit refaire parcours critique et mise à l'amende honorable. Devrait retourner sous les fourches caudines. Traîtrise. Sera lynchée. Commençons. Allons aux musées quand il n'y en a pas: fermeture. Jamais le mercredi. Enfants en cercles obligatoires. Le mardi, relâche, fermé. C'est là, dehors, ça respire. Cour carrée ce jour-là, deux jongleurs, dont l'un en rouge, envoient les balles, l'un cinq, l'autre six, trop haut, plus haut, les enfants regardent, l'un d'eux ramasse le jeu sur les pavés brillants. Mardi, les mariés sans cortège s'enlacent devant le palais et ses gardes. Mardi seul jour où tout est possible. Si c'est fermé, tout est là, ouvert sans exclusion. Pas d'exclusivité. Confidentiel, oui! Dehors, privé, banc public, espace gardé. Le musée n'est pas un lieu d'intégration. Ce n'est ni sa vocation ni sa fonction. Le musée sert à garder et regarder les gardiens de musée, profession honorable pour les écrivains qui devraient se nourrir parfois (et ceci à bon escient). Le musée du Louvre sert à déployer les fastes, à dévaler ses marches, à dévaliser les ethnies d'Afrique, à coloniser, à enseigner, lumières artificielles, à montrer des monts et des sommets, des nations et les mémoires, et les merveilles, des vues, des voies, des vals, à courir, à marcher et regarder l'infinie variation des lumières du jour, voir les ciels se déployer, dévoyant Paris par la vaste fenêtre. Le musée laisse voir, sous un certain angle, les passants déambuler, les voitures filer, les chiens suivre soumis, les époux s'ennuyer, les officiels officier, les discursifs discourir, les pas traîner, Mona Lisa, oui, en caisson, mais ni Suzon ni Suzette, les amours en attente, les amours finies, les amours impossibles, les amours non advenues, mais encore espérées, les retraités, les fâcheux presbytes, les dames de province, d'autres d'ailleurs, d'Innsbrück, les hypermétropes fachos, celles de bonne volonté, les andropausés récalcitrants, les indifférents du ciboulot, les mous de la panse, les obstinés culturels, les vieilles de Saint-Cloud, les jeunes du mercredi, les obsédés du répertoire, les empileurs d'images, les preneurs de notes, les compilateurs de dates, les dingues de gouache, les fous du fusain, les graves de la gravure, les fanatiques de l'Assyrie, les fondus de Mésopotamie, les givrés d'égyptologie, les courtisans de la Roche Noblecourt, ceux qui déambulent, ceux qui glissent en Weston, les nécrophages de la Roche Solutré, les nostalgiques du gai savoir, les post-déprimés, les rendez-vous manqués, les si cultivés, les vrais chicos, ceux de la rue Saint-Honoré, les détenteurs d'encyplopédies, ceux d'Alembert, les habituels du Dénon, les comparativistes, les thésards fielleux, les taiseux incultes, les artistes ratés, les exhibitionnistes du pavillon ceux de Richelieu, les furtifs et les rapides, les psychopathes de la statuaire, les fanatiques des plis et les dérobeurs de flammes, les receleurs d'épée en bronze ou cuivre, et toujours, les nettoyeuses de marbreries, les éternels sous-fifres. A ce jour Voltaire est toujours dans son filet protecteur, de peur que les intégristes musulmans ne nous ôtent sa verve hautaine? Sa verbeuse hauteur? Sa verdeur? Bref, digression faite, hypertension normalisée, le pouls régulé, il faut avant de fuir écouter la fin. Un exposé de Nancy Green a validé l'histoire de l'immigration ( et son musée et sa conserverie) par une argumentation habilement construite. On en anticipe la nécessité. On en fonde l'obligation. Deuxième temps, magie de la rétroaction. On retourne l'histoire. On la détourne. On l'instrumentalise. S'il a fallu sur Ellis Island* un musée, que sa propre histoire imposa (de facto), il faudra -cqfd- porte Dorée un habitat, un habitacle, (un lieu, un sol, un réceptacle, une surface corrigée du colonialisme Lyautey/Laprade, un local de correction, en toute légitimité, pré-électorale, l'histoire corrigée, un mémoriel, un mémorial, une tombe, un cimetière, une hécatombe de la mémoire, un retour topograhique du refoulé, un espace multi-media, une cafeteria, un espace-librairie, un sas-Harkis avec nos regrets et nos larmes, un sombre cagibi anti-Frêche, un musée-site, un funerarium, un colombarium et des plaques de marbre apposées, une célébration et des célébrités pressenties. Mais qui n'a pas relu, mot à mot, le petit fascicule du symposium? Traduction Luc Barron. * "This lecture will retrace the steps that have led to the construction of this "museum-site" at various points of time (forgotten and rememmbered) and will discuss its financial aspects, before comparing it to the Cité Internationale de l'Histoire de l'immigration project." And now let us jact in english, please! Le poids des mots ou ce beau novembre, le mois des pots, Isabelle Dormion, 27 novembre 2006 A la Mutualité, midi, fin de l'office matinal. Le hasard sacerdotal clôturant à la fois la messe intégriste de Saint-Nicolas et l'intégralité des sermons où le lyrisme refleurissait comme en quatre-vingt, le preneur de son des actualités régionales d'Ile-de-France a su capter les cloches sonnantes et lyriques des deux édifices cultuels, proches et, ce dimanche dernier, voisins de trottoir. On a entendu dans le courant discursif de l'intronisable "comme une vague", virgule, "en formation". C'est ça. Devra être formée. Non pas derrière elle, comme moutons préposés aux sauts périlleux. Il lui faudrait un(e) père et non le fantôme armé du colonel à cravache. Ce n'est pas F. Hollande qui lui en tiendrait lieu, il paraît ailleurs, il a un petit regard biaisé, très ancien camarade de promotion sur les photos, plutôt loin et assez peu concerné, j'allais dire physiquement, hors champ? Il lui faudrait arrêter, à cette dame, c'est un conseil de femme avertie, de sourire comme ça, à tous vents niaiseux, il n'y a pas de quoi se réjouir, éviter les costumes trop roses, se garder de se comporter comme Eva Peron, les mains ballantes, rien dans les poches, rien dans les mains (?) et pas de sac, ni de pochette, ni de bandoulière, ni de Vuitton, ni de Chanel, ni de Kenzo, pas de sac, rien dans son sac, pas un tour, pas deux tours, demain index et majeur à hauteur du sternum d'un geste aimant, voilà une petite occupation à ces deux appendices comme vacants, à mains vides le bide, plutôt demain miraculeuse et bénissant les foules, arrêtant à Poitiers les horribles, les infidèles, statufiée à deux pas du Chardonnet, du sentimentalisme très beaujolais nouveau, et de la religiosité diffuse, floutée.* C'est vague. L'inconscient étant structuré comme un langage, il suffit de lire le langage gestuel, au ralenti, pour profiler la silhouette de la dame, son intérieur, au scanner, qui clame une tout autre vérité, derrière les habits d'une prétendue mise à nu. La vérité est là manifeste. Le moi des peaux. La peau ne ment pas. Ni la langue, celle qui fourche. La vie de cette dame qui s'expose ainsi en public, son être, s'accommoderaient de toutes les adaptations publiques à venir si l'enjeu réparateur (narcissique) en valait, en vaut, la chandelle. "Vague" est le moins qu'on puisse entendre. Il ne fallait pas de scansion réthorique entre "vague" et "en formation" pour que l'oreille n'achoppe à ce contretemps, aguerrie. * Filoutée dans les rubriques statufiantes en plâtre du Nouvel Observateur. Carton jaune, Isabelle Dormion, 5 décembre 2006 Vendredi s'est tenu à la cinémathèque un colloque sur l'état de la culture en France, organisé par les responsables, profuseurs et diffuseurs. La question d'un enjeu était posée, non pas aux politiques, il y en avait pour inaugurer mais non pour augurer. L'interrogation était lancée, en l'air, avec un point de suspension, à l'heure de clôture. L'ouverture s'est faite, elle, à l'heure dite. Le reste, sans surprise. L'entrée réservée par téléphone était consignée, par un jeu d'échange simple. Le nom énoncé, rayé d'un trait jaune sur une liste blanche contre un carton jaune qui pouvait être montré, remis, proposé à une hôtesse accueillante désignant d'un ample geste de semeuse la vastitude de l'espace où choisir un voisinage supportable pour reposer en paix. Ouverture polyphonique concertante des intermittents saluant l'arrivée de M. Donnedieu de Vabres. Tout s'est déroulé dans les meilleures conditions. Un architecte s'était fait racketter son portable (violences culturelles). J'ai perdu ma montre aujourd'hui du Pont des Arts au Louvre en me cultivant (perte de temps). Le bracelet s'est détaché. Que dire de plus à ce qui est déjà énoncé (biographies déployées comme étendards des fiefs et places occupés), sinon que quelqu'un fustigea l'absence des personnes de couleur (noire) assises dans l'assemblée, qu'un Martel martela une fois de plus ce qui avait été dit et redit auparavant à France-culture, ce lieu qui l'a vu naître, au mot près dans un numéro de claquettes d'un cabotinage éhonté où des portes ouvertes furent forcées, enfoncées, laissées distordues et battantes, nous refroidissant aux vents coulis et courants d'air qu'il agita devant notre torpeur éhontée. Lui répondit un accorte américain, Paul Holdenbraber, sans langue de bois, qui réussit à lui river le clou (ce n'est pas un job, c'est un talent) en trois secondes chrono : "vous les français, vous êtes ceci et cela, mais je (magnanime) vous aime bien (quand même). Chez moi, dans cette bibliothèque (millions de livres), il n'y a qu'une porte, flanquée d'un lion (de pierre) à droite comme à gauche et moi (agitateur d'idées), je (pas fonctionnaire) dois les faire rugir". J'en conclus que oui, c'est une gageure. La France arthritique devrait songer à se mettre au sport intellectuel (rugissant) avant le carton rouge. Pourquoi donc la culture aurait été un enjeu politique (en dehors de toute arrière pensée électorale)? La culture est partie intégrante de la politique, il n'y a pas un geste, pas une parole politique, pas un regard politique qui ne soit culturel. La culture suinte de nos caves fromagères autant que de nos Jocondes italiennes adorées ou de nos ministères. La culture est affaire privée autant que chose de la cité platonicienne. La culture est simple, complexe, ancienne, contemporaine. Elle est administrée (comme un remède) par des ministres qui gèrent les états culturels contradictoires où d'obscures joutes d'honneur, de préséance, de gloriole, de pouvoirs grands et petits, nauséeux, misérables, prestigieux et diplomatiques sont mises sur le tapis... Je ne miserai pas un sou dans ce business. Cultueuse et polie jusqu'à la moëlle des os, je n'ai même pas un petit kopeck à parier. retour aux dernières Turbulences en cours retour accueil Shukaba "Sorties Papier", éditions Barde la Lézarde à propos de Paroles d'Indigènes: où on parle de label, de people et d'indigène Des Machines Célibataires voir aussi l'étude Des Rumeurs & de la Tendance & le décryptage en 3 volets Litanie de Base lines, Billets de Rumeur & Terminologie des Rumeurs Malignes |